一层又一层，一波又一波。
粗暴，直接，却又充满了令人惊叹的秩序感。
“呜呜呜……”
江语希的眼泪真的涌了出来。
不是烫的，也不是被酒气冲的。
是被感动的。
是被这种原始、纯粹、不加任何修饰的，直击灵魂的美味，感动到无以言表。
什么法式大餐的优雅。
什么米其林三星的精致。
在这一刻，在这碗滚烫的、其貌不扬的汤面前，都显得那么苍白，那么不值一提。
这是一种能让你瞬间忘掉所有烦恼，只想沉溺其中的，最顶级的味觉安慰剂。
“太好吃了……”
她一边哭，一边含糊不清地喊着，又不管不顾地舀起了第二勺。
丁晓曼那边，反应同样激烈。
她一口下去，整个人都定住了，随即像只被顺毛摸舒服了的小猫，幸福地眯起了眼睛，小脑袋控制不住地轻轻晃动。
“完了……我回国之后吃不到这么好吃的东西怎么办啊……”
她发出了真正绝望的呻吟。
小李也尝了一口。
他没有说话，只是默默地把镜头对准了那碗汤，给了一个长达十秒的特写。
然后，他用一种无比深沉的画外音，缓缓说道：
“家人们。”
“如果说，银塔的血鸭，是穿着燕尾服的绅士，彬彬有礼地跟你讲道理。”
“那么这碗汤……”
“就是你那喝了二两白酒的东北大哥，一把搂住你的脖子，告诉你：‘弟儿啊，啥都别说了，有哥在，啥都不是事儿！’”
“安全感！懂吗？这就是安全感！”
五个人，围着一个小小的摊位，分食着一碗热气腾腾的汤。
没有人再说话，空气里只剩下满足的吸溜声，和勺子碰撞粗陶碗壁的清脆声响。
就连一直保持着专业和冷静的张雪，在尝了一口之后，都忍不住闭上眼睛，长长地舒出了一口气。
那是一种从胃里升腾而起，传遍四肢百骸的温暖。
很快，一碗汤见了底。
五片面包也吃得干干净净。
每个人的灵魂，都仿佛被这碗汤彻底熨平了所有褶皱。
陈元拿出钱包，准备付钱。
然而，那个一直沉默不语的老太太，却轻轻摆了摆手。
她没有收钱。
她只是从旁边一个破旧的铁皮盒子里，拿出了一张小小的、边缘已经磨损、还沾着些许油渍的卡片，递给了陈元。
陈元疑惑地接过。
卡片上没有电话，没有花哨的设计。
只用褪色的蓝色钢笔，手写着一个潦草的地址，看笔迹像是指向某个古老的城区深处。
而在地址的下方，只有一个单词，同样是手写的。
“cassoulet.”
陈元的目光落在这个词上，呼吸有了一瞬间的停滞。
他抬起头，想问些什么。
却发现，那位神秘的老太太，不知何时已经收拾好了她那口小小的铜锅和酒精炉。
她推着一辆破旧的小车，佝偻着背，没有发出一点声音，就那样融进了巴黎小巷更深的黑暗里。
只留下那张单薄的卡片，和那个神秘的单词，静静地躺在陈元的手心。
一股比洋葱汤更浓郁、更古老的，属于法国南方的，油脂、豆子和油封肉混合的香气，瞬间穿透了时空，清晰地浮现在他的味觉记忆里。