他就那么站着，隔着川流不息的人群，远远地看着。
他看着苏文清因为看到一本喜欢的书而欣喜的表情，看着他因为书价太贵而小心翼翼地把书放回去，看着他转身离开时，那瘦削而又挺直的背影。
难以言喻的心疼，淹没了吴老虎的愤怒和烦躁。
在他自己都还没反应过来的时候，他的嘴已经先于他的大脑，喊出了那个名字。
“苏文清！”
声音不大，在嘈杂的集市里几乎听不见。
但苏文清，却像是有感应一样，停住了脚步。
他回过头，穿过攒动的人头，看到了站在人群尽头一动不动地看着他的吴老虎。
四目相对。
时间仿佛都静止了。
他们没有说话，因为这个地方不允许他们说那些真正想说的话。
苏文清只是看着他，眼神里，有震惊，有委屈，有质问，有欣喜。
吴老虎也只是看着他，眼神里有烦躁，有愧疚，有占有欲，有想念。
最终，还是苏文清，先动了。
他转过身，加快了脚步，汇入了人流，再也没有回头。
吴老虎站在原地，看着那个消失在人群里的背影，手里那根一直没点的烟，不知不觉间，已经被他自己，捏得粉碎。
他走到那个苏文清刚刚流连过的旧书摊前。
“老板，”他问，“刚才那个学生看的，是哪本书？”
老板从一堆旧书里，翻出一本封面已经破损的《泰戈尔诗集》。
吴老虎拿过那本书，他看不懂内容，却记得这本和那次新华书店的那本一样。他掏出钱，买了下来。他把那本他永远也读不懂的诗集，揣进怀里，紧紧地贴着自己的心口。