晨露还挂在槐树叶上时，小石头就踩着露水跑到花田，手里攥着个小瓷碗——里面是他攒了三天的淘米水，要给两株苗“加餐”。西域苗的新叶昨夜舒展开了些，叶边的卷儿消了大半，嫩绿色的叶面上还沾着颗露珠，像噙着颗小珍珠。
“看，我说草木灰管用吧。”林逸尘背着药箱经过，见苗儿精神了，忍不住笑。他蹲下身，用指尖量了量苗秆，“江南苗又蹿了半指，西域苗也长了三分，照这势头，过不了多久就能追上。”
书墨提着竹篮过来，篮里是刚摘的薄荷叶，要给医馆晾着。她往两株苗中间撒了把碎稻草：“阿风说漠北的苗周围都铺这个，能挡杂草。”稻草沾着晨露，在苗根处铺成圈，倒像给双苗镶了道金边。
书砚扛着梯子往“万国花田”走，梯子上捆着些木牌，是昨夜新刻的，上面写着“漠北”“波斯”——商队刚捎来波斯的向日葵籽，说是那边的花盘开得像车轮。“得给新地块搭个木架，”他回头望了眼槐树下的双苗，“等它们长到够得着梯子，就移栽过去，让它们当‘万国花田’的大哥。”
林宇轩正往新翻的地里撒骨粉，是镇上屠户送的，说能让苗秆硬实。“波斯的籽得埋深些，”他扬着骨粉笑，“那边的风沙大，籽埋浅了容易被吹跑，这点得记在《葵花记》里。”
日头升到竹架顶时，小石头忽然发现西域苗的叶尖沾着只蚜虫，急得直跺脚。书墨连忙从医馆取来驱虫药粉，用手指捻了点，轻轻撒在叶上：“别怕，这药粉是薄荷做的，不烧苗。”药粉沾着露水，在叶上凝成层白霜，蚜虫很快就蜷成了小球。
“它会不会疼啊？”小石头小声问。书砚正用竹片给苗儿松根边的土，闻言笑道：“就像你长了痱子擦药，疼过就舒服了。”他松得极轻，竹片划过土面，像在给苗儿挠痒。
傍晚的风带着凉意，吹得双苗的叶片贴在一起，沙沙响，像在说悄悄话。小石头躺在草垛上，数着两片新叶：“江南苗有五片叶了，西域苗四片……明天肯定能追上！”
书墨坐在旁边绣帕子，帕上是并蒂而生的向日葵，一朵带着江南的桃花纹，一朵缀着西域的铃铛。“等绣好了，就寄给阿依古丽，”她望着双苗，“让她知道，咱们的苗儿在这儿成了好朋友。”
林逸尘提着盏马灯过来，往苗根边照了照：“根须该往外扩了，明天我来松松土，给它们挪个宽敞点的窝。”灯光里，能看见土面下隐隐的根须，像银线似的缠在一起，分不清哪是江南的，哪是西域的。
夜色渐浓时，双苗在月光里轻轻摇晃，叶片上的露水滚落，在地上砸出小小的坑，像给土地留了串脚印。书砚把新刻的“共生长”木牌插在双苗中间，字缝里嵌着点金粉，是用花盘里的花粉调的，在月下闪着细碎的光。
“你看，”书墨碰了碰他的胳膊，“它们的影子在地上连起来了。”
书砚低头，果然见两道苗影在月光里交缠，像条蜿蜒的绿带，朝着花田深处伸去。他忽然想起父亲留在药书里的话：“草木有情，聚则旺，离则衰。”原来不止草木，人心也是如此，挨得近了，根缠得紧了，再远的路，也能走出暖来。
风穿过花田，带着新翻泥土的腥气，吹得“共生长”木牌轻轻晃。小石头早已在草垛上睡熟，嘴角还沾着点下午吃的葵花籽糕渣。林萱站在廊下望着这幕，忽然觉得，这双苗哪是在土里扎根，分明是在每个人心里生了芽，用叶片的沙沙声，诉说着最朴素的道理——所谓团圆，从不是非要挤在一处，是根在土里相缠，叶在风里相触，是你望着我拔高，我陪着你展叶，在同一片月光里，慢慢长成彼此的模样。