春寒未散，南境村落的晨雾仍裹着湿气，老屋灶台前，哑女又一次掀开锅盖。
白烟腾起，米香扑面，晶莹的饭粒在晨光中泛着温润光泽。
她舀了五碗——和往日一样的量，五口人，五碗饭。
可当最后一勺落下，锅底却分明还剩半碗有余。
她没皱眉，也没说话。
只是静静将那多余的饭盛入一只旧陶碗，碗身有裂纹，是多年前殷璃用紫花根与苦参叶封合过的那一只。
她把它放在灶前最靠近火塘的位置，像供奉，也像等待。
七日了。
每日如此，米瓮未增，锅未换，饭却总多出半碗。
起初她以为是记错，或是夜间老鼠偷粮，可米瓮封得好好的，猫也守在屋角，毫无异动。
而那碗饭，七日过去，非但没有馊腐干硬，反而在夜深人静时，隐隐透出一层极淡的紫光，如雾如烟，缭绕不散。
昨日，村中一病儿高热不退，神志昏沉。
其母慌乱中误将灶前那碗饭喂下。
不过半炷香，孩子冷汗淋漓，体温骤降，竟沉沉睡去。
醒来后第一句话竟是：“我梦见一个穿白衣的女人，她说‘你不是热，是魂被压住了’。”
哑女听见时，指尖微颤。
她知道是谁。
那不是幻觉，是“生息”在流转。
殷璃早已不在人间，可她的医道、她的执念、她曾救过的命与渡过的人，却在以另一种方式活着——不靠香火，不靠碑文，只靠一碗饭的余温，一口气的延续。
她站在灶前，望着那碗泛紫的饭，忽然伸手，轻轻抚过门楣上的药囊。
枯枝尚存，香气未散，风过时，仍按“三息引律”轻摆三下。
她低头，低声说：“你从不吃我们煮的饭……可你教会我们，饭也能救人。”
同一时刻，药风原上，秋收宴正酣。
金黄的稻浪翻涌至天边，北境青年立于田头，目光扫过每一家升起的炊烟。
本该一缕的青烟，今日却都多出一线，细而不断，直上云霄。
更奇的是，饭香之中，竟隐有药气浮动，似薄荷，似紫花，又似苦参微涩。
“有人偷吃！”一名年轻弟子怒而起身，“每家都多蒸了一碗，定是外人潜入！”
青年抬手制止，目光落在田头石上那碗无人动过的米饭。
他走过去，蹲下，指尖轻触饭面——温的，且饭粒之间，似有微光流转。
“不是偷。”他声音低沉，“是还。”
他记得殷璃说过：“医者不争口食，但求生息不断。人不吃药，土能吃；魂不饮汤，风能饮。”
他站起身，对众人道：“从今日起，每餐必留一碗，放于田头石上，不得收回，不得问归。”
当夜，风起。
无人靠近，可石上那碗饭，饭粒竟无风自动，缓缓排列，成一个模糊的“生”字轮廓。
光晕一闪，瞬即消散。
次日清晨，石下泥土松动，一株紫花破土而出，根系如网，悄然延伸，竟将一处多年隐裂的地脉缓缓织合。
青年踩了踩脚下的土，笑了：“她不吃，可土记得味道。”
而在乱葬岗边缘，新酿的药酒开坛。
焚典后人之子守在坛边，眉头紧锁。
昨夜新酿十坛，今晨却每坛都少了半勺，查遍四周，无迹可寻。
父亲怒极，欲设机关防贼，却被他拦下。
“不必。”他说。
他想起殷璃临终前的话：“药不在瓶中，在流转；医不在手，在心传。”
他转身取来一只空碗，置于坛边，然后下令：“此后每坛酒，必留一隙，不满，不封。”
当夜，月隐云后，老树根下泥土微动，酒香如丝，渗入地底。
次日，田中本已枯死多年的“断魂草”竟自发开花，花瓣五裂，形如旧年医典插图，香气清冽，竟能安神定魄。
子取那空碗，轻叩坛身，低语：“她不爱香火，爱这一口热气流转。”
三地异象，同出一源。
而此时，极北之地，雪落无声。
老巫医盘坐冰塘之畔，双目微闭，手中骨铃轻晃。
百步之外，村落炊烟袅袅，孩童嬉闹，正是饭点。
忽然，他睁眼。
眉头微皱。
他缓步走入村中，逐一查看各家灶台。
锅锅饭满，米量精准，可每一锅，都莫名多出一勺。
“漏了？”弟子提壶欲查米缸。
老巫医抬手，止住。
他盯着那多出的一勺饭，久久不语，仿佛听见了某种遥远的回响——三息，停顿，再起。
像脉搏。
像药引。
像某个早已不在的人，仍在人间轻轻叩指。
（续）
极北的雪，落得无声，却压得人心发沉。
老巫医立于村中最后一户灶前，指尖拂过陶锅边缘，眉头紧皱如冰川。
七家，七锅，每锅皆多出一勺——不多不少，分毫不差。
米缸未动，量斗未偏，连风都静得像被冻住。
可饭，就是多了。
“师父，是漏了。”弟子提着铜壶，额头沁汗，“昨夜新碾的雪米，我亲自封坛，一粒未少，怎会……”