妇人披衣而出，皱眉四顾：“昨夜无人出门。”
小儿蹲下，伸手轻抚雪痕，指尖触到的不是冰冷，而是一丝微弱的暖意——像血脉搏动，像气机流转。
就在此时，村外传来急促的铃声。
老巫医拄着骨杖踉跄奔来，披风上缀满风铃，每一声响都似在测算天地节律。
他扑至雪地前，双目骤缩，颤抖的手几乎握不住杖。
“这……这是……”他喃喃，声音发颤，“九转归元……最后一式？！”
他猛地从怀中掏出一卷焦边残图——那是他祖辈从焚典大火中抢出的最后一页阵纹图谱，残缺不全，仅存末笔三转。
可此刻，他将骨杖轻轻沿雪痕描摹，竟与残图末端完美契合！
“不是相似……是同源！”老巫医喉头一哽，几乎跪倒。
他曾在古卷上读过，千年前殷璃破“识痛阵”时，曾以人身为引，借百童无意识练息之律，暗合天地归元之机，逆演此阵，一念破禁，万障皆消。
可那术法早已随她身死湮灭，连名字都不该再提。
如今，它却出现在这里——无声无息，无施无为，仿佛只是孩子们昨夜梦游踏雪，便自然走出了一道失传千年的绝学。
老巫医瞳孔剧烈震颤，本能地抽出随身竹简，欲刻下此迹，留作传世凭证。
可就在他落笔刹那——
小儿忽然抬脚，一步踏进雪圈中央。
“别踩！”老巫医惊呼。
晚了。
一脚落下，九十九圈轨迹瞬间破碎，雪面崩散，风起尘扬，仿佛从未有过任何痕迹。
老巫医僵立原地，竹简悬在半空，墨未落，心已空。
良久，他缓缓闭眼，仰头望天。
雪还在下，无声无息。
他忽然笑了，笑得苍凉而通透。
转身，从怀中取出那卷珍藏多年的残图，迎风一展，引火点燃。
火光腾起，映着他沟壑纵横的脸。
“阵不在地上，”他轻声道，灰烬随风飘散，“在呼吸里。”
火灭，图尽，风过无痕。
——可他知道，它还在。
它在每一个无梦的夜里，在每一口清晨的吐纳中，在孩童奔跑时踩出的节奏里，在大地未曾停歇的脉动中。
它不靠名字活着。
它只是存在。
与此同时，夏溪畔。
水声潺潺，药香弥漫，却不见一株灵草。
一旅人衣衫褴褛，咳喘多年，肺脉已损，行走如负千钧。
他听闻此地有“神水”，便千里跋涉而来。
掬一捧溪水饮下，不过片刻，胸中郁结竟如冰消雪融，久违的畅快感直冲头顶。
他惊疑不定，沿溪溯源而上，翻山越岭，遍寻灵药异草，却一无所获。
溪水清澈见底，唯见沙石与寻常水草。
“莫非是幻觉？”他不信，取水样归营化验，显微镜下，仅见普通矿物质与微量微生物。
他颓然坐地，正欲离去，忽遇另一病者，佝偻而行，面色青紫，似中风残脉。
旅人犹豫片刻，递上水囊：“试一试。”
那人半信半疑饮下，不过半炷香，面色渐润，步履竟稳。
两人对坐溪边，久久无言。
唯有溪水流动，如脉搏跳动，如天地呼吸。
旅人忽然抬头，望向对岸。
几个孩童正用竹竿搅动溪水，嘻嘻哈哈，笑作一团。
“你们在做什么？”他喊。
“制药啊！”孩童回头，一脸天真，“搅一搅，水就有灵了！”
旅人怔住。
他想追问，可看着那清澈的溪流，看着孩子们无忧的笑脸，忽然觉得——问了也无意义。
有些事，不必知其名。
就像风来了，草就绿了；就像雪落了，地就醒了。
它不言，但它治好了你。
南境老屋，夜深。
油灯微晃，哑女独坐窗前，手中青丝穿梭，织着一只药囊。
她不说话，也不需要说话。
忽然，风自西来。
不是寻常山风。
那风里，裹着极北的雪气，清冽如刃；夹着北境紫花的幽香，淡而不散；卷着乱葬岗晒药场的尘屑，苦中带甘；还携着夏溪的水息，润如春露。
四气交汇，入屋不散，在她头顶盘旋三周，竟凝成一缕淡影——
侧脸轮廓，眉目如画，唇角微扬。
像极了那个早已不在人间的名字。
殷璃。
哑女指尖微顿，却不抬头。
她只将手中最后一缕青丝，缓缓织入药囊底部。
影散，风止。
她轻轻将药囊挂上门楣。
风过时，轻轻摆了三下。
她低语，声音轻得像梦呓：
“你听，人间在呼吸。”
风穿屋过，门扉轻合，仿佛一声回应。
她静坐良久，终于起身，走向灶台。
取下门楣药囊，投入火中。
火光腾起，青丝蜷缩成灰，未有异象。
她取灰，撒入院中紫花土。
转身，取新布，再织。
窗外，晨光微露。
屋外，孩童跑来，站在门口，仰头问：