阿昭笑着张开手：来，我们手心贴手心，试试能不能把传给彼此。
二十多只小手叠成温软的团，有沾着泥巴的，有带着草汁的，有还攥着半块烤红薯的。
最上面那只手是阿昭的，腕间系着当年哑女送他的蓝布绳结。
忽然，娃娃们的掌心泛起淡金色的光，像春溪漫过石滩，顺着交叠的指缝流淌。
老巫医蹲在树后，嘴里的旱烟掉在地上——那光的走向，竟和他在古籍里见过的同心药阵图纹分毫不差。
爷爷！最小的女娃发现了他，摇摇晃晃扑过来。
老巫医慌忙接住，目光却仍锁在那团光上。
药阵的光越来越亮，却又温驯得像团云，在孩子们头顶绕了三圈，最后轻轻落进每个孩子的眉心，化作一点淡金的印子，和哑女掌心的那朵如出一辙。
是殷上仙的医道......老巫医喉咙发紧。
他活了七十岁，见过太多神迹：百年前医修被禁时的血雨，十年前哑女用残韵救他孙子时的光，可都不如此刻震撼——那些被刻在竹简上、封在丹炉里、烧在火盆中的医道，竟在一群连字都认不全的娃娃手里，活了。
月上梢头时，老巫医蹲在松树下抽旱烟。
松针簌簌落着，他忽然闻到一缕熟悉的药香——是当年他在乱葬岗救起濒死的殷璃时，她衣襟上的味道。
抬头望去，松树下立着道素白衣影，发间没有珠钗，只别着根竹簪，像极了他在古画里见过的模样。
上仙！老巫医要跪，素影抬手轻轻一托，他便觉有股柔力托住膝弯，竟跪不下去。
月光透过松针洒在她脸上，老巫医这才看清——她的眉眼极淡，像被水洗过的墨，可眼底的温软，和哑女给人看病时的眼神一模一样。
他们成了人，我才能做回自己。
老巫医没听见声音，可那八个字却清清楚楚撞进心里。
他望着她，忽然想起阿昭教娃娃们时说的话：痛是信使，原来最痛的，是她用百年光阴送来的——教众生自己接信，自己拆信，自己回信。
素影抬手，一片松针落进她掌心。
她轻轻一捻，松针变成枚青果，裂开后露出半片泛黄的纸页。
老巫医凑近看，残页上的字迹模糊如雾，却能辨出半句：医道者，渡人自渡。
收着。她唇形微动。
老巫医刚伸手去接，素影已化作一团光，融进松针里。
青果地掉在他脚边，他慌忙捡起，残页上的雾忽然散了一瞬，他看见最后两个字：。
夏夜的溪水温得像泡过草药。
老药师蹲在溪畔，看阿昭的小徒弟带着弟妹学游泳。
小徒弟站在齐腰深的水里，弟妹却缩在岸边，脚刚沾到水就尖叫着往回爬。
别怕！小徒弟抹了把脸上的水，我第一次学也怕，可踢腿、呼吸，就能浮起来！弟妹咬着嘴唇，试探着往前挪两步，脚一滑，沉进水里。
老药师刚要冲过去，小徒弟却站在原地喊：踢腿！
吸气！
你能行！
水面咕嘟咕嘟冒气泡，忽然，一只小手地举出水面。
弟妹呛着水浮起来，脸上却挂着比阳光还亮的笑：我、我浮起来了！小徒弟扑过去抱住他，两个孩子在水里扑腾成一团，溅起的水花落进老药师的衣领，凉丝丝的。
她等的不是神迹，是这平凡一刻。老药师摸着溪边的青石喃喃。
话音刚落，溪水突然凝住，水面浮出三道金光，像被风吹开的书卷：
世界可自愈？
众生可自医？
我可归寂？
老药师屏住呼吸。
三息后，林子里飞出万千萤火，绕着溪水盘旋。
它们的光交叠着，在水面拼出三个字——
可。可。可。
秋深月圆那晚，老药师在药庐里翻晒药材，忽然心口一悸。
他抬头，看见窗外的月被云遮了半角，可风里有股熟悉的温度，像谁轻轻吻过他的眉骨。
几乎同一时间，北境的青年主持正在擦拭殷璃印的碎片，手突然一抖；焚典后人正给儿子讲医典故事，茶盏掉在地上；哑女在药园松土，指尖的印突然发烫；极北的老巫医摸着松树下的青果，残页上的二字突然清晰如刀刻。
众人不约而同望向南方——南境的方向。
老药师袖中一热，是殷璃当年留下的半枚玉珏。
他颤抖着取出，那玉珏竟地裂成两半。
内里空无一字，只有一缕青丝，黑得像夜，亮得像星，在月光里打了个旋，便散作了风。
我走了老药师仰头大笑，眼泪却成串往下掉，不是因为被遗忘，是因为被真正地，放过了。
月光漫过原野，漫过药田，漫过每个孩子眉心的淡金印子。
风里再没有的呜咽，只有我好了的低语，像春草抽芽，像心跳轻响，像有人终于合上眼，在寂静里，睡了个好觉。
南境的春耕未歇。
哑女晨起察脉，指尖按上阿婆腕间时，忽然顿住。
她低头看掌心——那道淡粉的不知何时淡了，只余下一点极浅的印子，像片要化的雪。
她伸手去摸，指腹触到的，是一片空。