“总有地方。”赵承武盯着床上的人，眼神坚定，“他为我们拼到这一步，我们不能让他就这么躺着。”
苏明远没说话，把木板调回实时界面。心跳线还在跳，虽然慢，但没断。他记下最后一次波动时间：21:47。
这个数字在他脑子里反复出现，像某种倒计时。
陈翁收拾药包准备走。“我留些稳脉的药丸，只能拖几天。”他说完掀帘出去，身影很快消失在夜里。
帐篷里只剩四个人——准确说，三个活人，一个快死的人。
风吹得帘子晃，烛火忽明忽暗。影子投墙上，像几个人守灵。外面一声闷响，像是塔楼塌了。地面震了一下，床边的小桌晃了，一杯水倒在桌上，慢慢流向边缘。
水珠垂下来，快要落地时，帐篷里的烛火突然灭了。
黑暗中，只有木板屏幕还亮着。
那条心跳线，轻轻跳了一下。
……
夜更深了。
赵承武坐在床边，一直没动。他的盾靠在墙角，表面那道红线还在发烫。他低头看自己的手，掌心都是茧，指甲缝里有血垢。这些年，他握盾的手从没抖过，哪怕面对千军万马。可现在，他第一次觉得无力。
他想起三年前那一战。
那时他们在南境打蛮族。那天晚上敌人偷袭，火光冲天。赵承武被困，盾碎了，左腿重伤。眼看要被箭射死，一道青光撕裂夜空。
是刘斌。
他站在高坡上，拿着竹简，念一首《破阵子》，声震四野。诗力化成龙，咆哮而出，瞬间清场百米。那一战，他一人杀三百，被称为“诗锋之刃”。
后来赵承武问他：“你不害怕吗？”
刘斌笑了笑：“怕啊。可我知道，只要我还站着，你们就不会退。”
那一刻，赵承武懂了什么叫队长。
现在，那个让他们敬佩的人，正静静躺着，呼吸像风中蜡烛。
李玄策靠在角落，右臂包了绷带，血还在渗。他闭着眼，还在念安魂咒，声音越来越轻。他的脑子却想起很久以前。
第一次见刘斌，是在诗盟选拔场。那时他还是乡下少年，不懂规矩。考官嫌他穷要把他赶走，是刘斌站出来说：“诗不在贵贱，而在心诚。”
一句话，改变他一生。
他也记得去年冬天，在荒原执行任务，遇上暴风雪。没吃的，同伴冻伤。是刘斌拆了自己的诗简烧火取暖，一边烧一边笑：“反正我也背得下来。”
那些画面在脑中闪过，最后定格在刚才——刘斌站在祭坛中央，双手高举，念着没人听懂的古老诗句。金色诗浪从他体内爆发，席卷天地，吞掉所有敌人。
那是他的最后一首诗。
也是告别。
苏明远一直盯着木板。他不是诗人，也不是战士，他是技术官，负责数据和推演。他习惯用逻辑解释一切，讨厌“命运”这种词。但现在，他不得不承认，有些事，科学没法解释。
比如，为什么是刘斌？
为什么是他点燃诗火？
为什么那朵花会出现？
他调出过去二十四小时的数据，想还原刘斌体内诗力的变化。结果显示，在最后十分钟，他的诗核输出达到正常值的三百倍，持续超过六分钟——理论上不可能，没人能承受。
除非……
除非他早计划好了。
苏明远猛然抬头，看向刘斌的脸。一个可怕的念头冒出来：刘斌不是被迫燃烧生命，而是主动选择了这条路。
他早就知道自己撑不到最后，所以提前安排了一切。包括引敌人进祭坛，留逃生路，在关键时刻引爆诗核……
这一切，都是为了让他们能活下去。
“他不是倒下的。”苏明远低声说，“他是把自己献祭了。”
没人听见这句话，但它像石头落进湖里，激起无声波澜。
不知过了多久，李玄策睁开眼，声音沙哑：“我记得小时候，村里有个老人快死了。巫婆说要用‘还魂草’才能救，全村人去找，最后在悬崖下找到一朵。可摘下来时，已经枯了。”
他顿了顿，看向赵承武：“你说，会不会有什么地方，其实还藏着这种草？只是没人知道？”
赵承武沉默很久，忽然起身，走到盾边，拔出插在地上的武器。那是他的战盾，背面刻着一行小字：“守其所信，护其所爱。”
“我去北境。”他说，“归墟渊，我进一次。”
“你疯了？”李玄策猛地站起来，牵动伤口，疼得皱眉，“那里是死地！进去的人没一个活着出来！”
“那就让我成为第一个。”赵承武冷冷说，“我不求成功，只求问心无愧。”
苏明远放下木板，站起来：“我也去。木板能测地下灵脉，或许能找到入口。”
李玄策苦笑：“你们都去了，剩下我干嘛？等死吗？”
他扯下左袖，露出手臂内侧一道旧疤——那是当年刘斌替他挡刀留下的。“我也去。就算找不到草，至少……陪他走到最后一程。”
三人对视一眼，不用多说。
就在这时，木板突然“滴”了一声。
屏幕上，心跳线剧烈跳了一下，又恢复平稳。
紧接着，那朵白花的光，竟然亮了一些。
好像在回应他们的誓言。
风又吹起来，掀动帘子一角。
黎明前最黑的时候，往往也藏着第一缕光。