刘斌的银纹猛然炸开，整条手臂如同被火焰贯穿。他踉跄一步，却仍站着。
他知道这首诗本不该存在。
《归墟引》共四句，历代皆知，第五句从未现世。传说中，写下第五句之人，必遭天谴，魂飞魄散。而此刻，那字迹浮现的方式，竟与他体内银纹的脉络完全吻合。
“这不可能……”沈墨盯着阵盘，指尖发抖，“第五句的内容……是‘吾以血为墨，续命于诗’。”
她猛然抬头：“这是……献祭之句！一旦完整，整首诗就会成为召唤仪式，彻底激活归墟之力！”
林砚秋十指染血，仍不肯离琴。她用仅剩的两根完好的弦，弹出一段极低的嗡鸣，稳住中军节奏。每一次拨弦，胸口就传来撕裂般的痛，但她没停。她知道，只要琴声不断，就能压制部分诗频入侵。
裴照抹掉嘴角血迹，刀尖点地，转向东线缺口：“三组跟我上！拦不住他们，就拖住！哪怕只剩一口气，也要让后方有机会破局！”
战士们齐声应诺，声音嘶哑却坚决。
沈墨在后方疾步穿梭，阵盘不断报警。她发现敌方诗频正在分裂成多个子频，像是准备同时攻击不同阵型节点。她刚要开口示警，却发现通讯频道里多了一个从未见过的加密信号段——它不在任何已知编码库中，却与《归墟引》的韵律高度相似。
她瞳孔一缩。
“这频率……不是复制的。”她喃喃道，“是回应。”
就像是……有人在另一个时空，也在诵读这首诗。
刘斌站在风中，望着那尊诵诗的战俑。
战俑突然低下头，蓝火般的眼眶直视着他。那一瞬，刘斌仿佛看到了父亲的脸——苍老、疲惫，却又带着某种解脱般的平静。
“你终究还是来了。”他在心中默念。
他知道，这一战不会再有退路，也不会有奇招逆转。敌人拿出了最后的底牌，而他也必须亮出全部的背负。
他深吸一口气，抬手拔出腰间短刃，割开手掌，鲜血顺着指尖滴落。
这一次，他不再封印。
他要用自己的血，写一首新的开端。
他闭上眼，回忆起童年时父亲教他写字的情景。第一笔，是“人”字。第二笔，是“心”。第三笔，是“诗”。
而现在，他要写的，是一个全新的字——不属于过去，也不属于现在，而是属于未来。
他缓缓抬起手，在空中划下第一笔。
不是“战”，不是“杀”，也不是“绝”。
而是“生”。
一个简单的横画，却蕴含无限生机。金光自他指尖迸发，融入天地诗脉。紧接着，第二笔、第三笔……每一划都耗尽他的精气神，但他不停。
当最后一笔落下，天地骤然一静。
那尊战俑的动作戛然而止。
碑上的第五句开始崩解，字迹如沙粒般剥落。
影武军的步伐乱了，诗频失序，黑甲表面浮现出裂痕。有的当场跪倒，铠甲寸裂，露出早已腐朽的躯体；有的仰天长啸，仿佛挣脱了某种束缚。
“成功了？”裴照喘着粗气问。
沈墨摇头：“不，是他切断了对方借用‘绝’字的通道，暂时中断了控制链。但他们还有别的手段。”
果然，片刻之后，战俑再次举起诗碑。
这一次，碑上浮现的不再是《归墟引》，而是一行陌生的古篆——
“诗亡，则道灭；道灭，则众生同归于墟。”
林砚秋猛地睁眼：“这是……创世残章！他们想重启诗源法则！”
若让其完成，整个世界将陷入诗律重构的混沌之中，所有文明记忆都将被重写，所有人将成为新诗律下的提线木偶。
刘斌笑了。
笑得凄然，却又释然。
他看向身边的战友——裴照满脸血污却依旧挺立，沈墨双眼布满血丝仍在运算，林砚秋十指尽碎仍抱琴不放。
他忽然觉得，这一战，值得。
那些死去的名字从未真正离去。父亲说过，真正的诗，从不刻在石上，而藏在不肯低头的眼里。
他抬起手，将断笔重新握住，蘸着自己的血，在焦土上写下三个字：
“不——承——认。”
这不是诗，不是咒，也不是阵。
只是一个态度。
一个凡人对命运的拒绝。
笔落刹那，大地轰鸣。
万千残魂自战场升起，那些曾战死的将士、被吞噬的诗人、被遗忘的名字，全都化作光点，汇聚于刘斌头顶，凝成一道璀璨的诗柱。
他不再是孤身一人。
他是所有不愿低头者的执笔者。
风再起，吹散乌云，露出久违的星光。
风过战场，那句曾悬浮半空的‘春风拂柳绿成行，不见离人见斜阳。’悄然浮现，光痕流转，终化作星尘散去。
刘斌抬头，轻声道：
“诗火未熄，人间尚存。”
“这一笔，由我来续。”