刘斌知道，这下挡不住。
他把铜牌按在心口，压住诗莲。
“我为诗者，执门之权。”
刹那，异界之门在他识海里出现，不再是长廊，而是一座大钟，满身裂痕，钟里无数声音低语——是被吞的诗魂，是灭掉的文明，是所有没写完的诗。他用“诗者归来”为名，接上线，不是求，是命令。他不是要力量，是宣告：诗，该由人来拿。
他开始念。
《挽歌行》——自己写的，不为送死人，为改命。
第一句出口，门里能量倒灌，顺着金纹冲进身体。诗莲狂抖，差点碎。他咬破舌尖，拿血引路，把乱力压进经脉。第二句，他把力压紧，以心为炉，炼出门的能量，变成“逆流诗焰”——这火不烧东西，专烧“空”，克音蚀。第三句，火焰从嘴里喷出，成一道金龙，龙头昂起，龙吟如钟，撞向敌首。
镰刀和诗焰碰上。
没炸，是吞。
断诗镰开始掉渣，残句拼的刃一块块落，变灰。敌首吼一声，黑火散，身子被轰回门缝。三城结界齐亮金光，异界来客像潮水退了，门缝合。
有人开始喊。
“赢了！”有人跪地哭，诗盟残部摇晃着站起来，想迎他们的守门人。一个年轻诗人踉跄上前，眼含泪：“刘大人……我们……活下来了。”
刘斌没动。
他低头看铜牌。
“诗者归来”四个字在渗血，血顺着牌面流下，滴在指尖，烫得像熔金。不是他的血，是诗源的回应——它在警告，也在哭。
他闭眼。
识海里，“九渊图”第七环自己转，越来越快，拦不住。门在合，可里面变了——残诗回廊没了，换成一群模糊人影，浮在门心，嘴一张一合，齐声低语，层层叠叠，最后汇成一句：
“你用了不该用的力……”
那话不是骂，是怜。
刘斌睁眼，看远处。
太阳全升了，照在墨塔的断墙上，光斑驳。他知道，赢只是暂时的。诗源在怒，门在变，他体内的诗莲，一瓣一瓣地落。
他慢慢抬手，指尖蹭了蹭铜牌。
“我知道。”他轻声说，“但要是没人敢用这力，诗就真死了。”
风起了，卷起灰，打个旋，往天上飘。灰里，隐约有字闪——是那些没了的诗，在风里拼成一句残句：
“光不灭，诗不亡。”
刘斌笑了。
他转身，往塔下走。
身后，墨塔在晨光里立着，像墓碑，也像丰碑。
他的影子，还在。