他肉身猛地一颤。
断的指骨“咔”地响，正在长。五脏像泡在温水里，烧痛退了。皮下的蓝纹开始缩，金纹从心口往外爬，顺着经脉走，和蓝纹撞，烧，逼它退回肩上的烙印。
他不再是挨打的。
他开始吸。
可就在力量冲上来时，光墙深处，一声低笑。
不是外头来的。
是从门心，从诗源最底下，冒出来的。
“你来了。”
刘斌神识一紧。
那声音熟得吓人——像师父，又像自己，还混着无数诗者的哼唱。不恨，却比恨更让人发毛。
“你总算懂了，门就是诗路。”
刘斌没回。神识像刀，慢慢插进光墙，想摸到那声音的根。
可刚探进去，记忆就倒灌。
他看见师父站在墨塔顶，手里拿着一枚铜牌，正是他现在攥着的那块。师父脸上没苦，只有静，甚至有点轻松。
“我等了你三十年。”师父的声音在记忆里响，“从你出生那天起，我就知道，你是最后一个写诗者。”
“为什么是我？”小时候的他问。
“因为诗不能断。”师父说，“诗是天地的呼吸，是人心的回响。诗一断，天地死，人心瞎。”
“可写诗的人，都会死。”
“是。”师父笑了，“但诗不死。只要还有人肯痛，肯写，诗就活着。”
记忆断了。
刘斌神识猛晃，差点散。他明白了。
师父不是被反噬死的。
他是自己走进门的。
拿自己的魂喂诗源，就为了等一个人——等一个真懂“写诗者”是什么的人，等一个能打破轮回、重开诗路的人。
那个人，就是他。
“你不是来拿力量的。”那声音又来，这次，带点悲，带点软，“你是来接班的。”
刘斌闭上了魂眼。
他知道，只要彻底融进光墙，他的意识就永远留在门里，变成诗源的一部分。他会听见所有诗的哭，记住所有诗者的痛，变成下一个“门”的看守人。
可他也知道，要是他不进去，诗就真断了。
外面的世界，早忘了诗是什么。人用机器抄字，用算法凑韵，可没一句能让人哭，没一首能叫醒山河。
诗，快死了。
而他，是最后一个写诗者。
他吸了口气。
不是为了活。
是为了念。
他张嘴，声音从魂核里挤出来，低，但稳：
“天地裂，诗不灭，我来也。”
这一句，是师父的遗言，是他小时候的誓，也是现在的宣告。
光墙轰地裂开。
诗源之力像天河倒下，灌进他每一寸神识。他的魂开始发光，从指尖到发梢，从识海到血脉，全被金纹盖住。那些纹，不是烙印，是新的经脉，是诗的血管。
他的肉身，在塔顶慢慢站起。
灰烬落尽，晨光洒肩。蓝纹没了，金纹像藤，缠着，最后在心口开出一朵诗莲。
他低头，看手里铜牌。
血字褪了，变成一行小字，古篆刻的：
“诗者归来。”
他知道，从这一刻起，他不再是刘斌。
他是诗源的守门人，是写诗者的终章，也是新篇的开头。
他抬头，看天。
云裂了一道缝，阳光像剑，刺下来。
远处，一座废城里，一个孩子蹲在墙角，用炭笔写了个字：
“光”。
字刚写完，墙缝里钻出一株嫩芽，迎风长。
刘斌嘴角，终于动了。
他轻声说：
“诗，回来了。”