笔尖落纸的声音很轻，但她听见了。像是某种承诺终于落定。
她合上本子，目光落在登记簿上。新的一页还空着，她拿起笔，想了想，写下：“三月十九，下午三点二十七分，有人来了，什么都没说。走了，也没事。”
写完，她笑了笑。这不像记录，倒像是提醒自己：存在本身就有意义。
傍晚时分，又有学生进来借书。是个女生，扎着马尾，脸上有雀斑。她选了本童话集，翻了几页，忽然抬头问：“林姐，这个‘倾听角’是你专门弄的吗？”
“嗯。”林小满点头。
“那……我可以在这里留个东西吗？不是写字，就是放个小物件。”
“可以。”林小满说，“只要是真心想留的，都可以。”
女孩从口袋里掏出一颗玻璃珠，蓝色的，中间有雪花纹路。她放在日记本旁边，退后一步看了看，笑了：“我小时候摔破膝盖那次，我妈握着它陪我哭。后来我一直带着。现在我不怕了，但它还想留下。”
她说完就走了，脚步轻快。
林小满走过去，看着那颗玻璃珠。它在灯光下泛着柔和的光，像一颗凝固的星子。她没动它，只是把台灯的罩子调低了些，让光线更暖一点。
夜色渐浓，街灯陆续亮起。她没关店，也没开大灯，只留了柜台一盏小灯和“倾听角”的台灯。两团光晕静静铺在地上，映出模糊的轮廓。
她坐在那儿，手里无意识地摩挲着登记簿的边缘。外面偶尔有学生路过，笑声断续飘进来。她听着，不打断，也不加入。就像一座桥，不喧哗，却始终连着两岸。
不知过了多久，风从门缝钻进来，吹动了一页纸。是登记簿新写的那条记录，“有人来了，什么都没说”。纸角微微翘起，又被另一阵风压平。
她低头看去，发现自己的手已经不再颤抖了。以前每当这种时候，她总会想起那些没能留住的魂魄，那些没来得及说的话。但现在，她只是静静地坐着，接受这一切的发生与离去。
她起身，从书架底层取出一个小木盒，打开，里面是一叠折好的纸星。都是学生们匿名送来的，有的写着“谢谢你听我说话”，有的只画了个笑脸。她没数过有多少张，也没打算数。
她把木盒放在石片旁边，打开盖子，任星光般的纸折露出来。然后她回到座位，翻开笔记本，在最新那句话后面，又补了一句：
只要还有人愿意走进来，这扇门就不会真正关上。
门外，一片树叶被风吹着，撞上门框，又滚落在地。叶脉清晰，蜿蜒如线，恰好指向门槛内侧那枚静卧的石片。
风停了。
石片不动，灯未熄。
登记簿摊开着，墨迹已干。