终极擂台赛当日。
清晨的第一缕曙光未能驱散陆晓龙心头的阴霾，反而像是倒计时的沙漏，将那份山雨欲来的压抑感催化得更加浓重。他几乎一夜未眠，并非因为伤痛——经过一夜内养功法的深度调息，身体的痛苦被压制在了一个可以忍受的范围内——而是因为精神始终处于一种高度戒备的临界状态。阿杰昨夜带来的信息，如同几块关键的拼图，让他对今晚这场“盛宴”的凶险有了更清晰的认知。
他像往常一样，进行着极其有限度的恢复性活动，动作缓慢而稳定，每一个呼吸都带着一种近乎仪式感的专注。他在调整状态，将身体和精神都磨砺到最锐利的程度，如同即将出鞘的军刺，沉默，却蕴含着致命的锋芒。
上午平静地过去，主治医生例行检查后，只是默默加大了镇痛剂的剂量，没有多言。中午送来的餐食比以往更加精致丰盛，但他只是草草吃了几口，味同嚼蜡。
当墙上的时钟指向下午两点时，那部沉寂的手机，如同催命符般，骤然响起。
屏幕上闪烁的，是阎罗的号码。
陆晓龙深吸一口气，接通。该来的，总会来。
“到书房来。”阎罗的声音透过听筒传来，比以往更加低沉，带着一种不容置疑的命令，说完便直接挂断。
书房？不是训练馆，也不是会客室。陆晓龙心中微凛。在顶层公寓的这段时间，他活动的范围被严格限制在卧室、客厅和训练区，那个象征着阎罗权力核心的书房，他从未踏入过。
他整理了一下身上的衣物，尽管只是普通的休闲装，但他依旧将褶皱抚平。然后，他拖着依旧刺痛但已能勉强支撑的左腿，一步一步，走向公寓深处那扇厚重的、通常是紧闭着的红木房门。
门口站着两名黑衣人，眼神锐利如鹰，在他靠近时，无声地推开了房门。
书房内的景象与外面公寓的现代奢华风格截然不同。厚重的深色地毯吸收了所有脚步声，四壁皆是顶天立地的实木书柜，陈列着密密麻麻的书籍，但许多书脊崭新，更像是一种装饰。空气中弥漫着雪茄、陈旧纸张和一种特殊香料混合的沉闷气味。巨大的办公桌后，是一面单向玻璃幕墙，可以俯瞰大半个城市，却将外界的光线过滤得有些昏暗。
阎罗就坐在那张宽大的真皮办公桌后，背对着门口，望着窗外的城市景观。他今天穿着一身深紫色的丝绸睡袍，手指间夹着一支粗大的雪茄，袅袅青烟升腾，让他整个人笼罩在一层朦胧而危险的氛围中。
除了他，书房里还有一个人——刀疤。他如同影子般站在办公桌侧后方，双手交叉放在身前，面无表情，但那道疤痕在昏暗的光线下显得格外狰狞。
陆晓龙走进书房，那两名黑衣人无声地将门关上，隔绝了内外。
“把门锁上。”阎罗没有回头，淡淡地吩咐了一句。
刀疤依言上前，将书房门从内部反锁。“咔哒”一声轻响，在这寂静的空间里格外清晰，仿佛也锁住了陆晓龙最后的退路。
阎罗这才缓缓转动座椅，面向陆晓龙。他的目光落在陆晓龙依旧有些不便的左腿和下意识保护着的右肩上，脸上没有任何表情，既没有关切，也没有嘲讽，只有一种深沉的、如同打量货物般的审视。
“坐。”他指了指办公桌对面的一张高背扶手椅。
陆晓龙没有客气，走过去，缓缓坐下。椅背很高，将他大部分身体笼罩在阴影中，只有面部被从窗口透进来的稀薄光线照亮。这个位置，正对着阎罗，也正对着他身后那面巨大的单向玻璃，仿佛被置于一个无形的审判席上。
“感觉怎么样？”阎罗吸了一口雪茄，缓缓吐出烟圈，问题与昨晚如出一辙，但语境和氛围却截然不同。
“准备好了。”陆晓龙回答，声音平稳，听不出情绪。
“准备好赢？”阎罗追问，眼神锐利。
“准备好战斗。”陆晓龙纠正道。
阎罗嘴角似乎扯动了一下，像是笑了笑，又像是没有。“战斗……说得很好。但有时候，战斗的胜负，并不完全取决于擂台上的拳头。”
他身体微微前倾，将雪茄搁在昂贵的水晶烟灰缸边缘，双手交叉放在桌面上，那双手保养得极好，手指修长，却带着一种掌控他人生死的力量感。
“晓龙，我们认识时间不长，但我很欣赏你。”阎罗的语气变得语重心长，却更让人感到不安，“你是一把好刀，锋利，坚韧。我把你从泥潭里捞出来，给你舞台，给你名声，给你财富。我自问，待你不薄。”
陆晓龙沉默着，等待着他后面的话。铺垫越长，图谋越大。
“今晚这场比赛，很重要。重要到……超乎你的想象。”阎罗的目光如同实质，牢牢锁定陆晓龙，“赵老，陈老板，还有很多你看不到的大人物，都投下了重注。这不是一场简单的拳赛，这是一场……资本的盛宴，权力的游戏。”
他顿了顿，给陆晓龙消化的时间，然后才缓缓地，一字一顿地说道：“所以，这场比赛的结果，不能有任何意外。它必须按照……既定的剧本进行。”
书房内的空气，仿佛随着他这句话，瞬间凝固了。
刀疤的眼神也变得更加锐利，如同盯住猎物的毒蛇，周身散发出若有若无的危险气息。
陆晓龙的心脏猛地一沉，最坏的情况，还是来了。他抬起眼，迎向阎罗那深邃难测的目光，声音依旧平静，却带着一丝不易察觉的冷意：“阎先生，我不明白你的意思。擂台之上，胜负凭的是实力。”
“实力？”阎罗轻笑一声，摇了摇头，“晓龙，你还是太年轻。在这个世界上，实力很重要，但更重要的是……懂得审时度势，懂得如何利用实力，为自己，也为……赏识你的人，谋取最大的利益。”
他重新拿起雪茄，吸了一口，烟雾缭绕中，他的面容有些模糊。
“一千万。”阎罗吐出一个数字，声音平淡，却如同惊雷在陆晓龙耳边炸响，“只要你今晚‘输’给颂帕，这一千万，就是你的。现金，不连号，赛后立刻到账。足够你治好你母亲的病，也足够你带着她，远走高飞，找一个没人认识的地方，过上安稳富足的生活。”
他盯着陆晓龙，观察着他脸上最细微的表情变化。
“用一场无关紧要的失败，换你和你母亲后半生的安稳。这笔买卖，很划算，不是吗？”
筹码被赤裸裸地抛了出来。不是威胁，而是利诱。一千万，对于一个急需巨额医药费、挣扎在社会底层的退役兵王而言，无疑是天文数字，是足以改变命运的诱惑。
阎罗靠在椅背上，好整以暇地等待着陆晓龙的回应。他似乎很有信心，没有人能拒绝这样的条件，尤其是在背负着沉重现实压力的情况下。
刀疤向前微微挪了半步，无声地施加着压力。
陆晓龙低着头，看着自己放在膝盖上、指节因为用力而有些发白的手。书房里只剩下雪茄燃烧的细微噼啪声，以及窗外城市模糊的喧嚣。
几秒钟的沉默，漫长得如同一个世纪。
终于，陆晓龙缓缓抬起头，他的脸上没有任何被巨额金钱打动的欣喜，也没有被胁迫的愤怒，只有一种近乎冰冷的平静。