牌开，我输。
大哥的脸色黑得像锅底，他抓起桌上的烟灰缸，“砰”地砸在地上，玻璃碎片溅得到处都是。
“妈的！”他吼了一声，声音里带着一股子绝望。
我看着他，忽然觉得他老了——眼角的皱纹深得像刀刻，头发里夹着几根白发，肩膀垮着，像扛着一座山。
都是这局害的。
“再来。”我说。
我推了二十万筹码出去，这是我最后的本钱。
牌开，我输。
对面的老头笑了，那笑像毒蛇吐信，他轻轻敲了敲桌面，说：“年轻人，手气不好啊。”
我盯着他的手，那双手保养得很好，指甲修剪得整整齐齐，可关节处却有一道细小的疤痕，像是被什么东西划过。
是牙刷，我忽然明白了，是那根金属丝。
“小七，我们走。”大哥拉起我，手劲大得像铁钳，指甲掐进我的肉里，疼得我倒吸一口冷气。
我们走出赌场时，天正下着小雨，雨丝冰凉，打在我的脸上，像无数根细针。大哥的车停在门口，司机低着头，不知道在想什么。
“小七，你没事吧？”大哥的声音沙哑，带着一股子愧疚。
我摇摇头，看着赌场门口的铜灯，灯光在雨里晕成一片橘黄，像一只只冷漠的眼睛。
“我没事。”我说。
可我心里清楚，我有事。
我怕的不是输钱，是这局里藏着的“东西”——那根金属丝，那朵血玫瑰，还有老头那双冷漠的眼睛。
这局，我们赢不了。
因为我们根本不知道，对手是谁。