“妈！吃年夜饭了吗？我们项目组一起聚餐呢，热闹得很！你看……”他把镜头转向餐桌，一桌年轻人笑着朝她挥手。
“吃了，正吃呢。”她把镜头对准自己那孤零零的一盘饺子，“你看，妈包的饺子。”
“那就好！妈，新年快乐！我这边太吵了，先挂了啊，晚点再给你打！”
“好，你玩得开心点。”
视频挂断，热闹的余音瞬间消失，寂静再次吞噬了一切。那句“新年快乐”像一颗投入深潭的石子，连涟漪都未曾泛起。
她放下筷子，再也吃不下了。
窗外，鞭炮声似乎密集了一些，夜空偶尔被远处的烟花照亮一瞬。她走到窗前，看着这片属于别人的热闹。一种前所未有的孤独感，如同这冬夜的寒气，无孔不入地渗透进来，紧紧裹住了她。这不是平日里那种可以靠忙碌、靠外出、靠与人交谈来驱散的寂寞，这是一种根植于节日氛围下的、被放大了无数倍的、关于“失去”的尖锐痛感。
她知道儿子有他自己的生活，她为他高兴。她也知道，自己必须适应。可在这个特定的夜晚，所有的道理都显得苍白无力。
她没有开灯，就着窗外透进来的、别人家的灯火微光，慢慢走回客厅，在沙发上蜷缩起来。广播里，春节联欢晚会的声音通过墙壁隐约传来，主持人正用激昂的语调带领观众倒计时。
“……五、四、三、二、一！新年快乐！”
欢呼声，掌声，歌声。
旧年过去了，新年来了。
林秀芬在黑暗里，抱紧了自己的膝盖，感觉到冰凉的泪水，终于无声地滑过脸颊。
这一个年关，终究是没能轻易跨过去。那热闹是别人的，她只有这满室的清冷，和心底无法与人言说的、属于寡妇年的酸楚。