他沉默地看着那点钱，看了很久。
最后，他合上盒子，拿起那个旧布包，慢慢走出了老屋。
菜市场依旧喧闹腥臊。他走到那个空了许久的修鞋摊前，摊位上积了薄薄一层灰。老赵看见他，愣了一下，赶紧走过来：“老王？你……你这……”
王建国没说话，只是拿出抹布，开始默默地擦拭摊位上灰尘。动作缓慢，却异常坚定。
“哎呦，你这刚……刚忙完……不多休息两天？”老赵搓着手，有些无措。
王建国摇了摇头，声音沙哑：“得干活。”
老赵叹了口气，没再说什么，帮他打了盆水过来。
王建国坐下来，拿起一只开线的皮鞋，放在膝头的垫布上。他低下头，额上的皱纹深刻如刀刻。粗黑的手指捏起锥子和蜡线，对准鞋帮的裂口，深吸一口气，然后，用力扎了下去。
锥尖穿透皮革，发出熟悉的沉闷声响。
他开始一下一下地缝补，动作有些迟缓，却依旧稳当。线脚细密而扎实，一如他过去几十年做的那样。
阳光透过塑料棚顶的缝隙，落在他花白的头发和佝偻的背上。
摊子前渐渐来了生意。老主顾把破鞋递给他，问他这些天去哪了。他低着头，含糊地应一声，不多话，只是手上的活儿不停。
叮叮当当的敲打声，拉扯线的嗤嗤声，又一次在这个角落里响了起来。
他缝补着一双双破旧的鞋，像是在缝补着那些破碎的、无法挽回的东西。每一下都沉重，每一下都必要。
偶尔，他会停下手，抬起头，望一眼远处高楼缝隙里露出的、一小片天空。
然后，又低下头，继续手里的活计。
他知道路很远，很难。
但他得开始攒路费了。
一分一厘地攒。
为了那句没说完的“照顾好艾瑞克”。
为了电话里那声充满恐惧的“对不起”。
为了口袋里那封稚嫩的、求救的信。
雁已南飞，或许再无归期。
但老雁，总要试着，往那片陌生的天空，再扑腾一次。
哪怕羽翼沉重，风雨如晦。