（他希望能给他一点鼓励）
“奶奶生病了，在医院。不过不要担心，医生说会好的。”
（他选择了告知，但尽量轻描淡写）
“爷爷很好。每天都在想你们。”
（传递思念，但克制）
“妈妈好吗？你画画画得怎么样？”
（最寻常的问候，藏着最深的牵挂）
“好好学习，听妈妈的话。照顾好自己。”
（一个爷爷最朴素的叮嘱）
“有空写信。爷爷盼着。”
（重复的祈求，卑微而固执）
他停下笔，看了很久。然后，极其缓慢地，在最后加了一句。这句话耗尽了他全部的勇气和奢望：
“如果……如果妈妈能打个电话回来，奶奶……很想听听她的声音。”
写到最后几个字，笔尖几乎要戳破纸张。他深吸一口气，把翻涌的酸涩硬压下去。
他把信纸折好，塞进信封。再次一笔一画地抄写那个已经烂熟于心的地址。贴邮票的时候，他的手抖得厉害，贴歪了好几次。
夜色浓重。他拿着那封信，一步一步，走下医院冰冷的楼梯，穿过空旷的大厅，走到门口那个墨绿色的邮筒前。
信投进去的那一刻，发出轻微的“噗”的一声。像是某种终结的声响。
他站在邮筒前，久久没有动弹。寒风吹起他花白的头发，灌进他单薄的衣领。他仰起头，望着城市被霓虹灯染得浑浊的夜空，看不到一颗星星。
这一次，他不再祈求回信。
他只祈求，女儿能打个电话回来。让弥留之际的妻子，能再听听她的声音。
哪怕一声也好。
他拖着沉重的脚步，慢慢走回那间充斥着药水味和死亡气息的病房。李桂兰依旧昏睡着，眉头微微蹙着，像是在忍受着什么痛苦。
王建国坐到床边，重新握住她的手，把脸埋进那双粗糙、冰凉的手掌里。
夜还很长。