“没事，皮外伤。”赵海龇牙笑着，想站直身子，却疼得倒吸一口凉气。王勇赶紧让人去找军医，赵海却按住他：“别耽误干活，这点伤算什么？想当年在辽东修长城，比这险多了。”
渔民们看着赵海被血浸透的衣襟，忽然都不说话了。那个差点被砸到的年轻渔民，红着眼圈走上前，接过赵海手里的麻绳：“大人，我来喊号子。”他的声音还有点嫩，却喊得格外用力，“一二，嘿哟！”
夕阳西下时，引桥的基础终于砌好了。灰蒙蒙的石头墙在暮色里像条卧着的长龙，虽然还没完工，却已显出几分气势。赵海靠在木桩上，看着渔民们收拾工具，忽然发现松平次郎在教明军士兵怎么辨认潮汐——老人伸出手，掌心迎着海风，闭着眼睛感受着什么，嘴里念念有词，士兵们听得一脸认真。
“赵大人，”松平次郎走过来，手里拿着个贝壳，里面盛着点干净的沙子，“这是‘潮信沙’，能测潮水。明国人的法子好，咱们的老法子也有用，合在一起，准没错。”
赵海接过贝壳，沙子从指缝里漏下去，像流走的时间。他忽然想起出发前，工部尚书拍着他的肩膀说的话：“建港口不是为了征服，是为了把路修到人家心里去。”那时他不懂，现在看着眼前这些满身泥浆却眼里有光的人，忽然就懂了。
夜里的工棚里，油灯昏黄。赵海趴在图纸上，用炭笔修改着仓库的设计——他想在仓库顶上开几个天窗，既亮堂，又能通风，免得粮食发霉。松平次郎端着碗鱼汤走进来，碗是粗瓷的，边缘还有个小豁口，汤里飘着两只虾，是刚从海里捞的。
“大人，喝口汤暖暖身子。”松平次郎把碗放在桌上，看着图纸上密密麻麻的线条，“这仓库，能装多少粮食？”
“能装下你们全村一年的收成。”赵海喝了口汤，鲜得他眯起眼睛，“不仅装粮食，还能装丝绸、瓷器，装你们打上来的鱼干。等明年开春，让泉州的商人来看看，保准他们把船装满了再来。”
松平次郎看着赵海被油灯映红的脸，忽然想起自己的祖父。祖父年轻时，曾见过元朝的船队来过，那些人上岸就抢，把渔民的鱼网都烧了。可这些明国人不一样，他们带来了新法子，教他们种番薯，教他们织布，现在又帮他们修码头，还喝他碗里带豁口的汤。
“赵大人，”松平次郎忽然说，“我让我儿子也来上工吧，他力气大，还认识几个字。”
赵海抬起头，看见老人眼里的光，像夜空里的星星。“好啊，”他笑着说，“让他学丈量，以后这港口的维护，还得靠你们自己。”
窗外的潮声又起，比傍晚时更温柔些。月光透过棚顶的缝隙照进来，在图纸上投下片银辉，把“仓库”“码头”“引桥”这些字照得清清楚楚。赵海摸了摸后腰的伤口，虽然还疼，心里却暖烘烘的——他知道，这道伤口会结痂，会留下疤痕，但这港口不会，它会像棵大树，在这片海滩上扎下根，长出枝叶，为来往的人遮风挡雨。
第二天一早，赵海被一阵喧闹声吵醒。走出工棚一看，滩涂上多了十几个新面孔，都是附近村子的渔民，手里扛着铁锹，眼里带着期待。松平次郎的儿子也在其中，是个壮实的小伙子，手里拿着根新做的竹竿，正学着赵海的样子丈量水深，动作还有点笨拙，却格外认真。
赵海深吸一口气，海风里带着海腥味，也带着石灰和木头的清香。他拿起那面小红旗，用力挥舞了一下，红旗在晨光里展开，像一团燃烧的火。“开工！”他喊道，声音虽然还有点哑，却充满了力气。
回应他的，是两百多声响亮的应和，混着海浪声、号子声、铁器撞击石头的“叮当”声，在大阪湾的晨雾里，谱成了一首崭新的歌。这首歌里，有明国人的智慧，有日本人的勤劳，还有这片海，终于盼来的，不一样的潮声。