雨丝斜斜地扫过吴山居的青瓦，檐角的铜铃被风撞得叮当作响。吴邪正坐在堂屋的老藤椅上翻账本，桌上的青瓷杯里飘着龙井的热气，混着潮湿的雨味，在空气里漫开一层淡淡的雾。
“天真，你看这雨，怕是要下到后半夜。”王胖子叼着根烟，蹲在门槛上擦他那把磨得发亮的工兵铲，“早知道今天就不该答应小花，替他收那批货，这鬼天气，送货的车指不定堵在哪条道上。”
吴邪头也没抬，笔尖在账本上勾了个圈：“堵就堵着吧，反正也不急。倒是你，别把烟蒂掉地上，昨儿刚拖的地板。”他话音刚落，院门外突然传来“吱呀”一声，像是有人推开了那扇松垮的木门。
胖子猛地回头，手里的工兵铲“噌”地立起来：“这时候谁来？”
雨幕里走进个身影，佝偻着背，手里拄着根乌木拐杖，拐杖头雕着朵残荷，每走一步，就在青石板上敲出“笃、笃”的响。来人穿着件洗得发白的对襟褂子，领口别着枚铜扣，雨丝打湿了他的银发，贴在头皮上，倒显得那张布满皱纹的脸格外清晰——左眼的位置戴着块黑布，边缘磨得发毛，正是陈皮阿四。
吴邪手里的笔“啪”地掉在账本上，墨汁晕开个黑团。他有多少年没见过陈皮了？最后一次见，还是在广西的巴乃，那人眼里的狠戾像淬了毒的刀，如今被岁月磨得钝了些，却依旧透着股让人发怵的冷。
“陈……陈老爷子？”胖子把工兵铲悄悄往身后藏了藏，“这大雨天的，您怎么来了？”
陈皮没看他，拐杖往堂屋的方向一点：“吴小三爷，不请我喝杯茶？”他的声音像砂纸磨过老木头，哑得厉害，却带着不容置疑的劲。
吴邪定了定神，捡起草帽往头上一扣：“进来吧，外面雨大。”他转身往厨房走，路过陈皮身边时，闻到他身上有股淡淡的土腥气，混着草药味——那是常年跟地下打交道的人才有的味道，洗不掉，也磨不去。
堂屋的八仙桌上，胖子已经重新沏了茶，杯子往陈皮面前推了推：“老爷子，尝尝？龙井，明前的。”
陈皮没动杯子，只是用那只露在外的右眼盯着吴邪：“听说你这几年不碰地下的事了，守着这破铺子养老？”
“谈不上养老。”吴邪在他对面坐下，指尖无意识地摩挲着茶杯沿，“只是觉得，有些东西，该放下了。”
“放下？”陈皮突然笑了，笑声像老鸹叫，“当年你爷爷吴老狗，也说过这话。结果呢？还不是死在那盘棋里。你们吴家的人，骨子里就带着股子倔劲，想放下？没那么容易。”
胖子在旁边插了句：“老爷子，话不能这么说。现在国泰民安的，谁还整天钻土疙瘩？再说了，您不也早洗手了吗？”
陈皮的拐杖在地上敲了敲，青石板被震得发麻：“我洗手？我这条命，早就埋在斗里了。要不是为了那东西，我能活到现在？”
吴邪心里一动：“您说的‘东西’，是指什么？”
陈皮没直接回答，而是从怀里掏出个油布包，层层打开，里面露出块巴掌大的青铜片，上面刻着歪歪扭扭的纹路，像某种古老的图腾。“认得这个吗？”
吴邪凑近了些，瞳孔猛地一缩——那纹路他太熟悉了，跟蛇眉铜鱼上的鳞片纹如出一辙，只是更粗糙，像是没完成的半成品。“这是……”
“十年前，我在长白山的一个废坑里挖出来的。”陈皮用拐杖指着青铜片，“上面的字，我找了无数人，没人认得。但我知道，这跟张家有关，跟你们吴家那本笔记有关。”他顿了顿，右眼死死盯着吴邪，“你爷爷当年藏了东西，是不是？”
雨声突然大了，打在窗棂上噼啪作响。吴邪想起爷爷临终前锁在樟木箱里的那本线装书，封面已经泛黄，里面夹着张地图，画的正是长白山的地形。他一直没敢碰，总觉得那是个填不满的坑。
“我不知道您在说什么。”吴邪避开他的目光，“我爷爷留下的东西，早就散了。”
“别跟我装糊涂！”陈皮突然提高了声音，拐杖往桌上一磕，茶杯里的水溅出来，“吴小三爷，你以为我这把老骨头，是来跟你闲扯的？那青铜片上的字，我解出来三个字——‘青铜门’。”