他的鞋尖踢到块碎瓷片，是当年福源茶房里的青花碗。
记忆突然涌上来——1934年的冬夜，他蹲在这里教小豆子咬银元，煤油灯的光晃着少年的脸；1937年淞沪会战爆发，他带着小豆子把银元埋进法租界的地下，说“等打完仗，再拿出来买枪”；1941年太平洋战争爆发，小豆子攥着他的手说“我要去参军”，他站在福源门口，望着少年背着包袱的背影，直到消失在租界的晨雾里。
现在，一切都变了。
福源的钱庄没了，当年的同仁有的战死，有的失踪，只有这废墟里的瓦砾，还记着当年的热闹。
沈逸风蹲下来，用手刨了个小坑。
他把那枚伪币埋进去，又抓了把瓦砾盖上。
泥土的腥气钻进鼻孔，他想起当年周伯庸说“银元的根在人心”，现在，这枚刻着“龙虎不死”的伪币，成了另一种根——埋在废墟里，埋在时间里，埋着一个时代的挣扎与坚守。
“走了。”
他对空气说，像当年对周伯庸说“我去查恒赉的账”，像对小豆子说“我们去救你娘”。
远处，重庆方向的天空泛着鱼肚白。
沈逸风裹紧身上的旧大衣，踩着瓦砾往城外走。
他的鬓角已经全白，脚步却还是当年的稳——像当年在钱庄里打算盘，像当年在仓库里烧假票，像当年站在新钱庄的窗前，望着外白渡桥的灯光。
风里传来隐约的歌声，是《松花江上》的调子，唱得沙哑却有力。
沈逸风抬头，看见天上的星子，像当年福源账房里，煤油灯映出的那片亮。
他知道，有些东西，从来没变。
就像当年教的“辨银三诀”，就像刻在伪币上的“龙虎不死”，就像埋在废墟里的银元——
金融的战场会结束，可守护的精神，会在废墟里发芽，在硝烟里生长，在一代又一代人的心里，永远回响。
城外的土路上，沈逸风的身影越来越小。
瓦砾堆里，那枚伪币静静躺着，背面的刻字被泥土覆盖，却依然清晰——
“沪上银窟，龙虎不死。”