他的眼球，原本眼白的部分，此刻布满了细密的、蛛网般的黄色血丝，那黄色鲜艳得诡异，和他正在刮挠的报纸图片如出一辙。他的眼神空洞，却又带着一种疯狂的偏执。
“陈记者……”他认出了我，声音干涩得像砂纸摩擦，“这颜色……这颜色不能留……它在里面……生了根了……”
他的目光转向我的眼睛，那双布满黄丝的眼睛骤然瞪大了几分，流露出极度的恐惧。
“你……你也看见了！是不是？！”他猛地抓住我的手腕，力气大得惊人，“它也在你身上！我看见了！它在你眼睛里！”
我如遭雷击，猛地甩开他的手，踉跄着后退了几步，撞在身后的书架上。
他在胡言乱语！他被污染了！就像老张，就像那些打捞人员一样！
王师傅没有追过来，他只是重新低下头，继续用流血的手指刮挠着报纸上的黄色，咕哝声越来越低，越来越含混。
我逃也似的冲出了资料室，背靠着冰冷的墙壁，大口喘息。心脏在胸腔里疯狂擂动。
他说它在我眼睛里……
我冲进洗手间，拧开水龙头，用冰冷的水反复泼脸，然后抬起头，看向镜子。
镜中的男人脸色苍白，眼窝深陷，瞳孔因为恐惧而微微放大。我死死盯着自己的眼睛，凑近，再凑近。
起初，什么都没有。只有疲惫和血丝。
但渐渐地，在我瞳孔的最深处，在那片漆黑的后面……我仿佛看到了一星极其微小的、针尖般的……亮黄色。
像一粒邪恶的种子，深埋其中。
它在看着我。通过我的眼睛。
或者说，它，已经成了我眼睛的一部分。
我没有再回办公室。我像个游魂一样离开了报社，漫无目的地走在深夜的街道上。城市依旧灯火通明，但在我眼中，一切都蒙上了一层诡异的黄晕。
我明白了。
湘江水的变色，不是污染，不是藻类。
那是一种“播种”。
那些包裹，是“果实”，或者“种子”。它们顺流而下，在某些地方靠岸，裂开，将其中的“黑暗”——那冰冷的、非人的意志——释放出来。
它不杀死你。它侵蚀你，同化你。它在你体内生根，扭曲你的感知，让你成为它的延伸，它的眼睛。
老张，王师傅，那些打捞人员……还有我。
我们都看见了它，直视了那片黑暗。于是，根须便种下了。
它在看着这座城市，通过我们这些被“污染”的眼睛。它在感知着恐慌，适应着这个世界。它在等待着什么。
而我，记者陈默，在记者节这天，成了它无数个沉默的目击者之一，一个活着的……载体。
我不知不觉，又走到了能够俯瞰湘江的一座高架桥上。
夜风很大，吹得我衣衫猎猎作响。桥下，那条亮黄色的水带在黑暗中蜿蜒，比白天更加醒目，更加妖异，像一条沉睡的、散发着不祥光芒的巨蟒。
它似乎……更亮了。范围也更广了。
在我混乱的感知中，我仿佛能听到无数细碎的声音在风中呜咽，能看到无数黄色的光点在城市的阴影中若隐若现。那是它的根须，在蔓延，在生长。
我靠在冰冷的栏杆上，望着那片孕育了恐怖的母亲河。
今天，是记者节。
我们追寻真相，报道事实。
可当真相本身就是一种无法言说、无法理解、甚至无法直视的恐怖时，记者的笔，又能写下什么？
或许，只剩下沉默。
一种被根植于恐惧深处的、永恒的沉默。
我抬起头，望向漆黑的天幕，试图找到一颗星星，却只看到城市灯光渲染出的、一片浑浊的橙黄色天空。
就像那条江水的颜色，正在缓慢地，无可阻挡地，吞噬着一切。