他没停，收回手，再推。
第二下，掌根发力更沉，腰转得更稳。
第三下，肩不动，肘不抬，力从地起，经腿、腰、肘，炸于掌根。
他没用灵力，也没运气，纯粹是把灵魂空间里推演过千遍的轨迹，一寸一寸地打出来。每一次发力，都像在验证一道算式——对了，就是对了；错了，立刻能感觉到经脉里的滞涩。
他站直，抽出扫帚，继续往前扫。
赵虎被两个跟班架着，慢慢往柴房外挪。他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上，冷汗顺着后背往下淌。走到演武场边上，他忽然停下，回头盯着陈凡的背影。
“你等着……”他咬着牙，声音低得几乎听不见，“王铁山不会放过你……外门……不会放过你……”
陈凡没回头。
他扫到一处石阶，蹲下，把扫帚插进石缝，一点点把里面的灰土抠出来。扫帚头翘着，竹条晃了晃。
赵虎被人扶着，踉踉跄跄地往执事房方向走。两个跟班低着头，没人说话。走到半路，赵虎忽然挣了一下，想站直，可腿一软，又差点跪下去。他咬着牙，硬撑着没倒，可脸色已经白得像纸。
“回去告诉王铁山……”他喘着气，声音发抖，“就说……陈凡……一掌碎了我丹田……他练的是……邪功……”
跟班没应声，只是架着他，继续往前走。
陈凡扫到演武场尽头，把扫帚靠在墙边。他低头看了看自己的右手，掌根那块红印还没消，反而比刚才更深了一分，像是被烙铁烫过。他活动了下手腕，指节发出轻微的咔咔声。
他知道，这一掌，不只是废了赵虎。
是把一条路，走通了。
他不是天才，也不是奇遇者。他没有高阶功法，没有灵石堆砌，没有师父指点。他有的，只是一个能推演的魂空间，和一双愿意打上万遍的手。
赵虎练三年，练的是力。
他练三天，练的是路。
力会枯，路不会断。
他转身，拿起扫帚，往回走。
沙沙，沙沙。
扫帚划地的声音，和之前一样，可节奏变了。每一下都沉，稳，不急不缓，像是踩在某个看不见的节拍上。
路过那块石碑时，他脚步顿了顿。
石碑上，那些浅白的掌印还在，乱七八糟地叠在一起。他看了一会儿，没说话，继续往前扫。
他知道，从今天起，不会再有人来收他的灵石。
也不会再有人，敢站到他面前，说“你服不服”。