顾星晚的笔顿了顿，抬眼看她，“那他费这么大劲做衣服干嘛？”
“因为他是沃克啊。”苏念安笑了笑，指尖划过面料上的暗纹，“就算只是坐在房间里，他也得穿得一丝不苟。他说这是‘专业精神’，我觉得就是老派绅士的臭毛病。”
窗外的雨渐渐小了，阳光从云缝里漏下来，照在面料上，海军蓝的羊毛泛着细碎的金光。顾星晚拿起软尺，在苏念安身上比划着，“那我按他的尺寸先做个坯样，下周你过来试试？”
“我？”苏念安愣了一下，“我又不是他。”
“但你是我见过最懂他尺寸的人啊。”顾星晚眨了眨眼，软尺轻轻搭在苏念安的肩上，“而且你俩肩宽差不多，就是他比你胖点——别瞪我，我说的是事实。”
苏念安拍开她的手，却忍不住笑了，“行吧，下周我来。不过要是做出来不合身，沃克扣我奖金，我就把你的缝纫机卖了抵债。”
“那你可得祈祷他合心意。”顾星晚收起软尺，走到衣架前取下一件月白色的旗袍，领口绣着几枝兰草，“这件是我新做的，你试试？上次你说喜欢素雅点的。”
苏念安接过旗袍，指尖触到冰凉的真丝，忽然想起大学毕业那年，顾星晚也是这样，塞给她一件亲手做的旗袍，说“到了纽约，也得有点中国味道”。那时候她们挤在狭窄的出租屋里，对着地图规划未来，以为日子会像设计稿上的线条一样笔直，却没想过会一个在纽约计算风险，一个在江南缝制时光。
“等沃克的衣服做好了，我请你吃蟹黄汤包。”苏念安走进试衣间，听见顾星晚在外面哼起了大学时爱唱的歌，调子在雨雾里飘着，像根细细的线，一头系着纽约的写字楼，一头系着江南的青瓦。
试衣间的镜子里，月白色的旗袍裹着身形，兰草绣纹在领口若隐若现。苏念安抬手理了理鬓角，忽然觉得，原来有些东西从来没变过——比如顾星晚的手艺，比如雨里的江南，比如她们之间，那些藏在针脚里的时光。
顾星晚在外面敲了敲门，“好了吗？我看看合不合身。”
“来了。”苏念安拉开门，看见顾星晚手里拿着一对玉耳环，耳坠是小小的珍珠，“戴上这个，衬你的旗袍。”
雨停了，阳光穿过云层，照在工作室的地板上，映出布料上流动的光影。苏念安看着镜子里的自己，忽然觉得，或许沃克说得对，有些场合，穿对了衣服，就像握住了一把钥匙，能打开所有意想不到的门。
而她现在握着的，是一把通往旧时光的钥匙，钥匙上还沾着江南的雨雾，和顾星晚指尖的温度。
“真好看。”顾星晚站在她身后，笑着说，“比在纽约穿套装的样子好看多了。”
苏念安转过身，看见窗外的青瓦上落着几只鸽子，咕咕地叫着。她忽然不想走了，想在这里多待几天，看顾星晚踩着缝纫机的样子，听檐角的铜铃在风里唱歌，闻着檀香混着墨汁的味道，把纽约的邮件和沃克的家族大会都暂时忘在脑后。
“等忙完沃克的事，我休个假。”苏念安说，看着顾星晚眼睛里的光，“咱们去周庄看看，你不是说那里的蓝印花布特别好看吗？”
顾星晚的笑容更深了，“好啊，我还知道有家百年老店，做的云片糕比纽约的芝士蛋糕好吃十倍。”
风从敞开的窗户里溜进来，吹动了桌上的设计稿，海军蓝的西装轮廓在纸上微微晃动。苏念安知道，等回到纽约，她又会变回那个冷静理智的风险评估师，但此刻，在江南的雨雾里，在顾星晚的工作室里，她只是苏念安，是那个会为一件合身的旗袍而心动的姑娘。
或许这就是顾星晚的魔法，她总能用一针一线，把散落的时光缝起来，让每个穿上她衣服的人，都能找到最舒服的自己。
就像沃克需要一件能镇住场子的西装，而苏念安，需要这样一个雨天，和一场隔着时差的重逢。
雨彻底停了，阳光铺满了整个工作室。顾星晚拿起剪刀，开始裁剪海军蓝的羊毛料，剪刀划过面料的声音，像时光在轻轻歌唱。苏念安坐在窗边，看着她忙碌的背影，觉得这样的日子，真好。
没有邮件，没有风险评估，只有雨过天晴的江南，和一件正在诞生的衣服，以及两个女孩之间，那些永远不会褪色的约定。