山巅的苍鹰振翅掠过雪雾时，顾微尘睫毛轻颤。
积雪压在眼皮上的重量忽然变轻了，像是被谁轻轻拂去。
她缓缓睁眼，入目是铅灰色的穹顶，与前世博物馆的天窗重叠——那里曾漏进过无数束光，此刻却落着细碎的雪粒，凉丝丝砸在她鼻尖。
她动了动手指，指节间的积雪簌簌滑落。
体温正从掌心漫开，将肩头的雪堆融成水，顺着发梢滴进颈后，像极了前世补瓷时，滴在陶片上的修复液。
这让她想起陶知说过的话：“仙姑的血是温的，连雪都要化在她身上。”
远处传来闷响。
她侧耳，听出是冰川崩裂的震颤。
一道银亮的水流自山腹涌出，在雪地上蜿蜒成线，恰好接上半月前她用破铁锅引温泉时留下的浅沟。
水浪撞在碎石上，溅起的水珠在她脚边打了个旋，又顺着她鞋尖的旧纹路流走。
“原来不是我唤醒了它......”她低头盯着那水流，喉间溢出一声轻语，“是它记得我停顿的节奏。”
前世修复宋代钧窑笔洗时，她总在每道裂纹前停三息，等釉色与胎体“商量”好愈合的方向。
此刻山腹里的水脉，竟也循着她当年引泉时的呼吸频率，重新漫过了旧痕。
她扶着雪坡坐起，棉麻袖口沾了雪水，在腕间洇出深色的痕。
这衣裳是山脚下张婶硬塞给她的，说是“仙姑穿得太素，该添件暖的”。
此刻布料贴着皮肤的触感，比任何灵力护罩都让她安心。
南行的路比想象中松软。
她没有御空，也不踩剑，只像寻常行脚客般沿着山径走。
路过第一个村落时，听见墙根下传来“叮叮”的脆响——三个孩童蹲在泥地上，用碎陶片划着歪歪扭扭的纹路，正是素胎瓮上的云雷纹。
“阿弟慢些！”扎羊角辫的小丫头拍开弟弟的手，“仙姑补瓮时说，每道纹要转三个弯，像溪水绕石头。”
顾微尘脚步顿住。
她望着陶片在泥地上划出的浅痕，想起自己在瓮上落针时，确实会让银线在裂纹处绕三圈。
那时陶知总说她“固执得像块老玉”，此刻倒成了孩子们的游戏规矩。
村头老槐树下，李老爹正蹲在灶前煮粥。
他举着木勺，在铁锅沿上轻敲三下，笑着对围过来的孙儿说：“这是请灶神听火呢！
仙姑说过，火要像呼吸，急不得。“
粥香混着松枝燃烧的气味漫过来。
顾微尘站在篱笆外，看炊烟在屋顶打了个旋，又顺着她的发顶飘向山尖。
她的嘴角动了动，终究没上前。
从前她总怕自己的存在是打扰，如今才明白，最温柔的“不打扰”，是让他们自然生长出属于自己的“记得”。
行至第七夜，她宿在荒野古亭。
天阴得沉，像是随时要泼下暴雨。
路过的挑担村民硬塞给她一把油纸伞，伞骨雕着并蒂莲，是镇上绣娘的手艺。“姑娘家的，淋了雨要受寒。”老妇把伞柄往她手里按，掌心的茧子蹭得她手背发痒。
顾微尘垂眸看伞面的红梅，想起陶知熔银时说的“旧物要接着活”。