她摸出封囊，里面是她用十七村童谣编的变奏，原打算教给孩子们。
此刻却轻轻放在坛边，低声道：“以后你们自己定调子。”风掠过她的发梢，言坛里的水突然荡起涟漪，映出十七个村落的轮廓，像片发光的叶子。
死心原的白气越聚越浓，顾微尘站在坛心，望着怀里的晶核。
这是从哑岭地火眼捡的，里面封着上古火灵，本是她准备的“钥匙”。
可当她的指尖触到晶核的刹那，忽然想起那日在废弃驿站，陶罐里的木片——不是谁给的信物，是凡人自己埋下的话。
“若用这个，还是我在当传声筒。”她松开手，晶核“咚”地落进沙里。
炭笔在掌心硌出红印，那是她用十七村烧窑的废炭磨的，每支都刻着不同的纹路。“话比力长久。”她折断炭笔，十二包泥土间立刻落满炭屑，像撒了把星星。
当夜的风来得毫无预兆。
顾微尘裹紧外衣，看着炭屑被卷上半空，和白气绞成螺旋。
沙粒打着旋儿往天上飞，却在离地面三尺处停住，仿佛有只无形的手在托着。
她听见细微的响动，起初像春蚕吃叶，后来像雨打青瓦，最后——
“我还记得你。”
声音从四面八方涌来，有老人的浑浊，有孩童的清亮，有妇人的温软。
顾微尘的眼泪突然掉下来，她想起青禾村的井底玉珠，想起小豆子指尖的水波，原来最坚韧的道，从来不是谁强灌的，是千万句“我记得”堆起来的。
与此同时，青禾村的枯井里，玉珠突然爆出刺目白光。
小满正趴在井边记星图，抬头时却见光里浮着幅经络图，金线游走的轨迹，和顾微尘画在竹片上的“金线图谱”分毫不差。
她刚摸出笔，纸页上突然浮现字迹，墨色未干，像有人刚写完：“血脉即地脉，心跳即潮汐。”
“原来是这样。”小满猛地站起来，竹片“哗啦”掉了一地。
她冲进祠堂，把正在补渔网的老人们，在晒谷场跑闹的孩子们都叫了来。“子时三刻，大家围坛静坐，听自己的心跳。”她的声音在发抖，“就像...就像听地脉的心跳。”
三日后的子夜，十七村的心跳真的同步了。
顾微尘在死心原都能听见——“咚，咚，咚”，像春汛时的江潮，一下下撞着她的丹田金线。
枯井里的玉珠突然发出笛音，清越悠扬，不是谁吹的，是玉珠在和人心共鸣。
小满闭着眼，眼泪顺着下巴滴在坛边，终于明白：真正的传承，不是把过去锁在坛子里，是让过去活在当下的心跳里。
顾微尘要离开死心原那日，测脉陶芽的叶片全掉了。
她捏着光溜溜的茎干，却见根须从衣袋里钻出来，扎进了坛城的泥土里。“你也不需要我了。”她笑着把陶芽轻轻按进土里，转身时，眼角的余光扫过沙丘。
那些沙丘在动，像被风吹皱的海面。
每道浪尖上都站着个人影，有采贝的孩童举着破贝壳，有渔妇提着漏了底的竹篮，有老窑工扶着裂了缝的陶瓮。
他们面向主穴方向，弯下腰，行了个最朴素的礼——不是对她，是对那些被记住的话。
顾微尘的脚步顿了顿。
脚下的沙地突然涌出暖流，托起块光滑的石板。
上面的字不是刻的，不是画的，是千万个脚印叠出来的，深浅不一，却整整齐齐：“你来过，所以我们醒了。”
她站了很久，直到日头爬上沙丘。
最后，她把最后一支炭笔轻轻放在坛边——笔杆上还留着她指纹的凹痕。
转身时，风卷着沙粒扑在脸上，她却闻到了若有若无的水汽，像极了前世在江南修复古桥时，桥下流过的春水。
“南方...有湿地。”她对着风呢喃。
传说那里埋着初代匠人的祭坛，可此刻她并不急着去。
反正路还长，反正话还在说，反正——
沙粒在脚下发出细碎的响，像谁在轻轻应和。