“叮——”
这一声比昨日清亮十倍，尾音里还裹着点湿润的水汽，像春天化冻的溪涧。
陈拾忽然笑了，他想起顾姑娘说过的话：“修复不是把裂痕藏起来，是让它学会自己呼吸。”
此刻的小钟，正呼吸得很好。
血砚生曾孙跪得膝盖都麻了。
他怀里的铜锅磕在青石板上，发出空洞的“当”。
这口锅是祖传的，锅底有道一指宽的裂纹，他爷爷说，那是血砚生当年用刻刀替人补诗时，不小心碰裂的。
“求老天下雨。”他额头抵着锅沿，声音哑得像破风箱，“求锅爷爷显灵......”
日头爬到头顶时，他眼前开始发黑。
最后一秒的意识里，他听见“滋——”的轻响，像热汤浇在冷灶上。
等再睁眼，他正躺在自家土炕上，娘端着碗水站在床边：“醒了？
你怀里那口破锅......“
他“噌”地坐起来。
铜锅搁在炕头，锅底的裂纹里正渗出清泉，一滴一滴落进地上的陶碗，“叮咚叮咚”响成串。
他扑过去捧起水，刚送到嘴边便愣住——这水是温的，带着点焦糊的甜，像小时候娘用这口锅煨的萝卜汤。
“是灶火的味道。”他喃喃。
当晚，全村都做了同样的梦。
梦里的厨房飘着白雾，土灶里的柴火烧得噼啪响。
他们看见自己的奶奶在添柴，爷爷在搅锅，嫁去外村的姑姑在擦锅盖，早夭的小弟弟踮着脚吹火——所有人都不说话，只是笑，只是忙，像从未离开过。
天快亮时，曾孙抱着锅坐在门槛上。
晨雾里，他看见锅身上的裂纹泛着淡金，像被谁用蜜水抹过。
他轻轻摸了摸，听见极轻的“呼噜”声，像只吃饱的猫。
“以后，你叫‘回音釜’吧。”他说。
这夜的变化像涨潮的海水，漫过每一寸土地。
南境的古碑裂了三百年，此刻石缝里渗出的露珠竟连成小溪，溪水清得能照见云影；东海的残船在月夜里自动解了缆绳，摇摇晃晃漂到浅湾，船板上的补丁们互相蹭着，发出“吱呀吱呀”的欢叫；西漠的废弃丹炉最是热闹，炉腹里冒出株青芽，眨眼便开了朵白花，花香里竟混着点药香，像有人刚熬过补身的药。
住在古碑下的老妇清晨起来舀溪水，手刚碰着水面便缩回——水里映出她十六岁的模样，扎着麻花辫，正踮脚摸碑上的字。
撑船的老汉摸着残船的补丁笑：“当年顾姑娘补船时，说我这船像个老酒鬼，补丁是醒酒药。
今儿倒好，老酒鬼自己找了块好滩头。“
炼丹房的杂役捧着白花发呆：“我阿爹当年炼废这炉，急得直哭。
现在......“他吸了吸鼻子，”现在这花，像阿爹在摸我的头。“
没有人敲锣打鼓宣布奇迹，可走在巷子里的人会忽然停住，望着自家裂了缝的瓦当发怔；挑水的妇人会轻轻摸一摸井沿的缺口，像在摸孩子的伤疤；连最顽劣的小痞子，也会蹲在墙根看蚂蚁修复被踩坏的窝，看得入了神。
最后一滴雨是在黎明前落下的。
它从古碑顶端的裂纹里钻出来，坠进积雨的凹坑，荡开一圈又一圈涟漪。
在那圈涟漪里，仿佛有谁举起了刻刀。
但最终，刻刀又缓缓放下了。
没有光，没有影，没有名字。
只有那熟悉的敲击声再度响起——哒、哒、哒——从北境雪原的冰缝里，从南海礁盘的珊瑚丛中，从深谷幽涧的老藤间，从市井檐角的青苔下，此起彼伏，连绵不绝。
它不再属于某个执刀的人，却属于每一寸愿意记住“疼”的土地。
雨丝渐密时，学坊的田埂上有什么在发亮。
孩子们昨天摆出来的嵌陶静静躺着，陶片间的粘合处泛着淡金，像被谁悄悄点了盏小灯。
白须先生撑着伞走过，低头看了眼，又抬头望向天际。
他知道，这雨要下三日。
等雨停时，这些嵌陶或许会说出更久的故事——关于疼痛，关于修补，关于那些永远不会消失的、温柔的回应。