顾微尘的脚尖刚触到门内的地面，身后便传来此起彼伏的呼唤。
“顾姑娘！”血砚生的声音带着哽咽，他素日工整的广袖被风掀起一角，露出腕间未干的血渍——那是方才为她拓印门纹时划的。“他们说要立碑，要把‘执灯人’三个字刻进地脉石里，你总得留个名......”
小豆子拽着她衣角的手突然紧了紧，少年被咒印灼红的指节泛着青白，仰头时睫毛上还挂着泪：“姐姐要是不要名字，那、那我叫你’修碗的‘好不好？
就像你教我补陶片时说的，修碗的人，手比嘴金贵......“
陵不孤不知何时站到了最前排，玄色外袍的下摆还沾着与守关兽搏杀的血，却在离她三步远的地方停住。
他望着她的眼睛，像在看一件最易碎的古瓷：“你要什么，我替你挡着。”
顾微尘转身，门内的光从她身侧漏出来，在众人脸上投下暖融融的影。
她伸手，轻轻碰了碰小豆子发顶翘起的呆毛——这是那孩子偷偷学她补陶时，被陶轮卷乱的。“小豆子，”她声音轻得像落在陶片上的毛刷，“你还记得我教你的那首民谣么？”
少年愣了愣，随即眼睛亮得像点了灯：“记得！
是那首’泥要醒，火要等，破了的碗不喊疼‘！“他吸了吸鼻子，清了清嗓子，脆生生唱起来。
歌声一起，顾微尘颈间的残纸护身符突然发烫。
那是她刚穿来时，用捡来的半页《陶经》折的，原以为早该在雷劫里烧化了。
此刻它贴着皮肤，热度顺着血脉往上涌，烫得她眼眶发酸——像前世师父捏着她的手，第一次教她用竹片挑开古画背纸时，掌心传来的温度。
信心花的藤蔓从地缝里钻出来，绕着小豆子的脚腕往上爬。
粉白的花瓣簌簌落，每一片都映出模糊的影子：有扎着双髻的少女蹲在陶窑前扇风，有穿葛衣的老妇跪在碎瓷堆里拼接茶盏，有戴斗笠的匠人在雨里捧着半块残碑，指尖还沾着新鲜的泥......都是没有名字的脸，却都有同样的——
掌心的茧，眼里的光，和心头跳动的火。
“原来这些年，”血砚生突然捂住嘴。
他手中的骨簪“当啷”掉在莲纹上，墨迹未干的《坏典》竹简在风里哗啦翻页，“我们总想着给圣人立传，给大能刻碑......却忘了，真正的火种，从来不在名字里。”
陵不孤垂眸看向手腕。
不知何时，一根信心花藤缠上了他的手背，浅粉的花苞正缓缓舒展。
他曾以为这双手生来带血，是天煞孤星的诅咒；此刻却觉出藤须的痒，像有人轻轻挠了挠他的掌心——这是二十年来，第一次有活物愿意主动触碰他，不躲，不怕。
“原来不是我要护着谁，”他低笑出声，指腹轻轻蹭过花瓣，“是她教会我，怎么像个人似的活着。”
门内的光突然晃了晃。
顾微尘回头，窄门在她身后缓缓闭合，却留了一线缝隙，刚好够她看见门外众人的影子：小豆子还在唱歌，陵不孤仰头望着飘花，血砚生跪在地上捡骨簪，发冠散了也不在意。
这一次，她没有回头。
门内的景象让她脚步一顿。
哪里是什么神殿？
分明是间破落的工坊：陶车歪在墙角，拉坯用的竹刀断成两截插在泥里，墙上挂着的窑温计裂成蛛网，最显眼的是中央那张工作台——堆满了碎瓷片、断砚台、缺角的玉璜，还有半块烧糊的陶印，印文勉强能辨：“匠人顾氏”。
工作台后坐着个人。
是她自己。
但又不是。