东皇太一的身影则融入了昆仑的紫气之中，那里藏着东皇钟最后的余音，在山谷间轻轻回荡，像一声悠长的叹息，也像一句未完的叮嘱。他想起那些与人族孩童一起放风筝的午后，风筝线牵着阳光，也牵着两族短暂的和平，那时的风里，满是扶桑叶的清香。
许多年后，洪荒渐渐恢复了生机。人族在废墟上建立了国家，他们筑起高大的城墙，写下厚厚的史书。史书记载着“妖族残暴，巫族凶悍”，记载着人族如何“奋勇抗争”，如何“夺取天下”，却没人记得是谁教会他们耕种，是谁在洪水时为他们劈开云雾，是谁在寒夜里为他们点燃第一簇火。史官们用华丽的辞藻歌颂着战争的胜利，却对那些温暖的过往讳莫如深，仿佛承认了善意，就会玷污胜利的荣光。
只有一些偏远的部落，还流传着关于太阳的传说。老人们坐在篝火旁，给孩子们讲起那十轮太阳的故事：“很久很久以前，有两位金乌大神，一位能引星辰之力，为人间定下时节；一位能鸣钟定乾坤，守护洪荒的安宁。他们教会人族怎么种庄稼，怎么看星星，怎么在黑夜里不害怕……”
“那他们现在在哪呢？”孩子睁着好奇的眼睛，追问着，手里还攥着用红绳系着的羽毛——那是祖上传下来的，据说是太阳鸟的翎羽。
“他们……”老人抬头望着夜空，那里只剩一轮月亮和稀疏的星辰，月光洒在他布满皱纹的脸上，像一层温柔的纱，“他们化作了天上的太阳和月亮，还在看着我们呢。”
“那他们恨我们吗？”有孩子想起史书中的记载，小声地问，声音里带着不易察觉的愧疚。
老人没有回答，只是指着东方的晨曦。那里的第一缕阳光总是格外温暖，能驱散清晨的寒气，能让地里的庄稼悄悄拔节。“你看这地里的庄稼，”老人说，“还是按照他们教的时节生长；你看天上的星星，还是按照他们定的秩序运转。这就是答案。”
在汤谷的废墟上，无人知晓的角落，一株新的扶桑树苗破土而出。嫩绿的叶片卷着边，像婴儿的手指，在风中轻轻摇晃，叶尖还沾着清晨的露珠，在阳光下闪着细碎的光。有个拾柴的人族孩童发现了它，他从未见过这样的植物，却觉得它身上有种莫名的亲切感，像是在梦里见过无数次。
孩童小心翼翼地用竹筒打来泉水，一点一点浇在树苗根部，嘴里哼着祖辈传下来的歌谣，那歌谣没人知道来历，却代代相传：
“金日悬，月钟鸣，
洪荒广，万物生。
恩不忘，善不灭，
余烬处，有花明。”
歌声飘过虞渊的战场，那里早已长出没膝的青草，野花在风中摇曳，掩埋了所有的血与恨。只有偶尔有风穿过山谷，还能听见东皇钟的余鸣，和金乌掠过云层的轻啼，温柔得像一声回应，回应着那首迟到了千年的歌谣。
扶桑树苗的叶片在阳光下舒展，泛着淡淡的金光。或许在很久以后，它会重新长成参天大树，会有新的金乌在枝头筑巢，会再次将温暖的光芒洒向洪荒的土地。那时的人族，或许会明白，真正的强大不是征服，而是守护；不是铭记仇恨，而是让善意的种子，在岁月里生根发芽。
而那些关于仇恨的记忆，终将像余烬般被风吹散，只留下善意的种子，在合适的时节，破土而出，开出新的花。就像此刻，汤谷的废墟上，那株迎着朝阳生长的扶桑苗，正努力地伸展着叶片，仿佛在说：无论经历多少黑暗，光明总会如约而至。