李修然站在广场中央，口袋里的黄纸还在发烫。他没动，也没喊。四周行人如常走动，没人停下，没人回头。涂鸦静止在墙上，母女相拥的轮廓清晰完整，像一张被钉住的旧画。
他掏出手机，拨通铜雀的号码。响了两声，对方接起，声音低沉：“她进去了。”
“通道关了吗？”李修然问。
“没关。”铜雀说，“符钉还在运作，只是换了主人。”
李修然挂断电话，转身离开广场。街边便利店亮着灯，他走进去买了瓶水，拧开喝了一口。收银员笑着问他要不要热饮，他说不用。走出门时，他看见玻璃倒影里自己的脊背——没有符钉，却有光。
那光从皮肤下透出来，微弱但持续，和林婉儿背上的一模一样。
他没告诉任何人。回到家，脱掉上衣站在镜前，盯着那道光。它不痛，不痒，也不扩散，只安静地亮着，像一盏没人点的灯。他伸手按了按，皮肤温热，骨头没异样。可他知道，这不是错觉。
夜里他睡不着，闭上眼就听见歌声。不是林婉儿哼的调子，是另一个女人的声音，温柔又固执，一遍遍重复同一段旋律。他坐起来，打开灯，歌声没停。他走到窗边拉开窗帘，楼下街道空无一人，可歌声还在耳边。
第二天早上，他在地铁站遇到一个穿校服的女孩。女孩站在自动贩卖机前，盯着屏幕发呆，嘴里轻轻跟着哼。李修然走近，发现她哼的是同一首歌。他没说话，只是站在旁边等。女孩买完饮料转身，对他笑了笑，眼神空洞。
他跟了一路，直到女孩走进学校。校门口站着几个老师，也在低声哼唱。没人觉得奇怪，没人察觉异常。李修然站在校门外，看着他们一个个走进教学楼，歌声渐渐汇成一片。
中午他去找铜雀。铜雀坐在茶馆角落，面前摆着一只罗盘，指针不停转动。见他进来，铜雀没抬头：“你也被标记了。”
“我不是容器。”李修然坐下，“林婉儿才是。”
“她现在是通道，你是接收器。”铜雀手指压住罗盘边缘，“全城人的梦都在往你这里流。你睡不着，是因为你在替他们做梦。”
李修然沉默片刻：“她要借梦重塑肉身？”
“不止。”铜雀把罗盘推到他面前，“她在找东西。天机阁藏起来的东西，能切断灵脉共鸣的‘逆契罗盘’。七天内找不到，她就能借万民之梦活过来。”