他只是一个纯粹的、被铭记的“存在”。
本·帕克。
“不错的把戏，孩子。”
托尼靠在“法官席”——现在是餐桌——的椅背上，试图用一贯的轻佻，来掩饰内心的震动，
“打情感牌，对我没用。下一个。”
然而，本叔没有理他。
他只是抬起头，那双温和而疲惫的眼睛，越过托尼和马特，看向了高士奇。
他似乎看不见前两者，只能看到那个作为“引擎”的非人存在。
“你很强大。”本叔开口，像是对一个晚归的孩子说话，
“你能创造世界，能扭曲规则。但你修不好这个。”
他用拇指，弹了弹那个修不好的烤面包机。
“有些东西，坏了就是坏了。”
他轻声说，像是在陈述宇宙真理，
“你越是用力，它就碎得越厉害。”
高士奇没有回答。因为他知道，本叔叔说的不是烤面包机。
而马特，已经无法维持冷静。
他看着本叔那双布满老茧的手，想起了自己父亲那双沾满拳赛血迹和汗水的手。
这份突如其来的，属于另一个人的真实“亲情”，像一根滚烫的针，刺穿了他用法律和戒律构筑的冰冷外壳。
就在这时，那个被他们用镜子挡在窗外的“舆论秃鹫”，停止了攻击。
它庞大的身躯，化作无数张报纸碎片，像一场黑色的雪，穿透了墙壁，在厨房的半空中，重新汇聚。
但它没有汇聚成秃鹫，而是变成了一个人形。
一个穿着蓝色保安制服，面色惨白的微胖中年男人。
他的胸口，有一个不起眼的姓名牌：乔治·芬奇。
托尼的记忆数据库里，瞬间检索出了这个名字。
五年前，蜘蛛侠阻止的一场银行抢劫案中，一名因过度惊吓而突发心肌梗塞死亡的保安。
一个被官方报告归类为“间接伤害”的，被遗忘的脚注。
乔治·芬奇的幽灵，没有愤怒，没有指责。
他只是困惑地看着眼前的三人，又看了看桌边的本叔叔。
“我只是……想问一下。”
他用近乎于耳语的声音，胆怯地问道，
“那天……银行里的钱，一分都没少。报纸上说，这是一次完美的英雄行动。”
他顿了顿，抬起头，目光落在托尼的身上。
“那……我呢？”
这个问题，像一把由最纯粹的无辜锻造的锤子，狠狠地砸在了，他们那场荒诞庭审的根基之上。
他们的自我审判，是一场高傲的，保护自己的表演。
而乔治·芬奇的提问，才是真正的，无法被回答的审判。
托尼·斯塔克，无言以对。
厨房的场景，开始剧烈地闪烁。
整个奇点城，都在因为这个无法被逻辑所消解的“悲剧”，而发生着不稳定的共振。
“作者”的声音，再次响起。
但这一次，不再是冰冷的系统提示，也不再是游戏化的任务。
那是彼得·帕克自己的声音。
一个因为压抑着极致的痛苦，而微微颤抖的少年声音。
“你们现在……看懂了吗？”