阁楼里，死一般的寂静。
只有窗外那冰冷的、夹杂着血腥味的秋雨，在“滴答、滴答”地，敲打着玻璃，像一曲为亡魂而奏的、永不停歇的安魂曲。
赵峰，像一尊失去了灵魂的石雕，静静地坐在角落的木箱上。
他回来了，活着回来了。
但他感觉，自己的一部分，已经永远地，留在了昨夜那条被鲜血和火光染红的、名为“爱多亚路”的地狱里。
他没有包扎身上的伤口，任由那些被玻璃划破的、细小的伤口，向外渗着血珠，与那早已干涸的、属于敌人的暗褐色血迹，混杂在一起。
他那只只剩下四根手指的左手，死死地，握着一样东西。
那是一柄薄如蝉翼的、沾满了血污和泥土的飞刀。
是向九的刀。
是他在撤离前，拼死从那片狼藉的战场上，抢回来的、兄弟留在这世上，唯一的遗物。
他的脑海中，反复地，回放着昨夜的每一个画面。
向九那惨烈的、释然的微笑。
那团吞噬了他所有一切的、冲天的火光。
以及，南造芸子那张隐藏在黑暗中、他虽然没有看见，却能清晰地感觉到的、充满了嘲讽和蔑视的脸。
耻辱，愤怒，悲痛，以及……一种前所未有的、巨大的无力感。
像无数条冰冷的、滑腻的毒蛇，死死地，缠绕着他的心脏，让他几乎无法呼吸。
他们，输了。
输得，一败涂地。
他们自以为是一场手到擒来的狩猎，却从一开始，就落入了敌人精心设计的陷阱。
他们像一群被戏耍的、愚蠢的猴子，在对方早已布置好的舞台上，上演了一出充满了死亡和牺牲的、可笑的独角戏。
而他们，甚至连对手的衣角，都没有摸到。
林薇，就站在他的面前。
她没有说话，也没有去安慰他。
她的脸上，没有任何表情，那双总是平静如水的眸子里，此刻，也像蒙上了一层厚厚的、化不开的冰霜。
她知道，任何的语言，在此时此刻，都是苍白的。
阿鬼的牺牲，已经让她体会过一次这种撕心裂肺的痛。
而向九的死，则像一把更锋利的、烧红了的匕首，狠狠地，捅进了她那颗早已千疮百孔的心，然后，用力的，搅动着。
她开始反思。
不，是审问。
用最残酷的方式，审问着自己。
是她的决策，出现了失误吗？
是她，低估了南造芸子的狠辣？
还是，她从一开始，就选择了一条错误的、注定要通向失败的道路？