胜利的喜悦，没有在任何人的脸上停留超过一秒。
他们清楚，真正的考验，才刚开始。
战士们开始默默地打扫战场。
他们没有去捡日军的武器，而是小心地，从尸体堆里，寻找着自己战友的遗体。
他们背起还能喘气的伤员，抬起那些已经永远闭上眼睛的弟兄，在军官的组织下，交替掩护，默默地离开了这座南口阵地。
撤退的路，漫长而安静。
没有人说话。
空气中，只有沉重的脚步声，伤员压抑的呻吟，和不知是谁发出的低低的啜泣。
队伍拉得很长。
走在前面的，是还能勉强行走的轻伤员。
队伍中间，是担架队，上面躺着重伤员，和一具具用军装盖住脸的遗体。
李逍遥骑在马上，等在撤退的路上。
他看着这支从他面前缓缓走过的，残破不堪的队伍。
他看到了丁伟，胳膊上缠着厚厚的绷带，脸上没有血色。
他看到了赵刚，被人搀扶着，走路摇摇晃晃，那身书生气，已经被血与火彻底洗刷干净。
他看到了无数张年轻而陌生的脸，他们都低着头，默默地走着，眼神空洞。
当担架队经过他面前时，李逍遥翻身下马。
他看着那一排排盖着军装的遗体，看着那些从军装下伸出的，依旧紧握着拳头的手。
他没有流泪。
他的脸上，没有任何表情。
他只是默默地脱下军帽，对着那些为国捐躯的英魂，对着这支刚从血火中走出来的铁军，敬了一个长长的，标准的军礼。
撤退到几十里外的安全区域后，部队终于停了下来。
王雷拿着一本被血浸湿了大半的花名册，开始清点人数。
他的声音，在寂静的夜里，格外清晰，也格外残酷。
“一团，实到，七百二十一人……”
“二团，实到，八百九十四人……”
“三团，实到，八百一十五人……”
“旅部直属队……炮兵营……工兵连……”
一个个数字报出来，像一把把刀子，割在每个人的心上。
出发时，近万人的加强旅。
此刻，还能站在这里的，不足三千人。
李云龙在一阵剧痛中醒了过来，他睁开眼，看到的是赵刚那张憔悴的脸。
“老赵……”他挣扎着想坐起来。
“别动。”
赵刚按住了他。
李云龙没有问自己的伤，他一把抓住赵刚的胳膊，眼睛血红。
“我的一团……还剩多少人？”
赵刚沉默了，许久，才沙哑地吐出一个数字。
李云龙的身体猛地一僵，他松开手，缓缓躺了回去，两行浑浊的泪，从这个铁打的汉子眼角，无声地滑落。
没有人欢呼胜利。
也没有人谈论战功。
空气中，只有压抑到极点的沉默，和战士们为牺牲的战友，低声唱起的，不成调的家乡小曲。
这场胜利，太过沉重。
李逍遥站在一处高地上，看着山谷里那星星点点的篝火。
他清楚，独立旅，经此一战，打出了威名，打出了军魂。
但也付出了几乎被打断脊梁的代价。