同一时间的秦淮河畔，周砚立于画舫穿行的岸边。
他将手中最后一本写满了数据与推演的笔记，轻轻放入一盏顺流而下的莲花灯中。
那承载了他毕生心血的纸页，随着微弱的烛火，在水面上渐行渐远，最终被浪花打湿，缓缓沉入河底。
他完成了自己作为“播火者”的使命，剩下的，便交给时间与这座城市。
他立了良久，转身正欲离去，忽见岸边一群孩童正在嬉戏。
他们在地上用石块画着格子，蹦蹦跳跳，口中还唱着自编的小曲。
周砚的脚步蓦地顿住，因为他看清了，那地上的格子并非寻常的方块，而是一个被极致简化的八卦阵图。
孩子们的歌谣清脆响亮：“东边雷响西边雨，南门开了北门堵！跳进‘坎’里淹不死，踩到‘艮’上站得住！”
周砚怔在原地，一股巨大的暖流冲击着他的心房。
这歌谣，不是他拆解分发的任何一段，而是孩子们在耳濡目染中，用最质朴的语言，融合了生活观察与卦象概念，自发创造出的“新护愿文”。
传承，已经完成了从被动接收到主动创造的进化。
他缓缓转身，不再回头，嘴角噙着一抹释然的微笑，融入了清晨的薄雾之中。
白桃从钟山下来，途经夫子庙口，那口新换的铜锅前已排起了长队。
人们并非为了喝粥，而是为了求取那锅边的“黑锅膏”。
一位头发花白的老妇人颤巍巍地递上一个空陶碗，那聋哑匠人的小孙子已能熟练地帮忙，他用竹片小心刮下一些乌黑的碳粉，一边装碗，一边顺口问道：“阿婆，今天‘念’了吗？”
老妇人笑呵呵地点头：“念啦，刚在桥头听说书，散场时先生又说了那句‘香不断，门不开，愿者上钩自会来’，我心里记着呢。”
白桃驻足在人群外，片刻的静默中，她忽然感觉到自己寸口处的脉搏，竟与不远处大锅中汤粥沸腾的“咕嘟”声，产生了隐隐的共鸣。
那是一种奇妙的同频，仿佛她体内的气血，也成了这座城市大循环中的一环。
她下意识地想去触摸发间的银针，但指尖只在发髻上停留了一瞬，便坦然放下。
又是一个无名的清晨，南京城一如往常。
各处城门在鸡鸣声中照常开启，巡警打着哈欠换岗，伪政府的职员拎着公文包匆匆走过，推着独轮车的小贩高声叫卖着热气腾腾的早点。
没有人再提及宝藏，也没有人再谈论牺牲，仿佛那些惊心动魄的过往，都已沉淀为这座古城最不起眼的砖石。
而在城南观象台的遗址，杂草丛生的断壁残垣之间，一块被遗忘的碎裂基石，忽然发出一阵肉眼无法察觉的、极其轻微的震动。
石上寄生的苔藓，以一种超越自然的速度，缓慢而坚定地生长着，渐渐拼凑出半个阳爻的轮廓。
风过，吹动了破败屋檐下悬挂的一片残瓦，雨水顺着瓦片滴落，敲击在下方的石板上，发出清越的三响，一声接着一声，连贯而有力。
乾为天。
这声音，像是一句回应，又像是一个宣告：门从未关闭，也无需钥匙；开门的人，从来都是那些忘了自己在开门的人。
天光大亮，人群熙攘。
白桃转身，步履轻快地汇入人流，只是不知为何，她的脚步下意识地，正朝着秦淮河的方向行去。