林风站在石板路上，剑尖垂地。
那道从剑痕里传出的声音还在耳边回荡：“你欠我的，该还了。”
他没动，也没抬头。
不是不敢，是不想乱了呼吸的节奏。刚从虚空落回实地，骨头缝里还泛着虚浮感，像踩在棉花上的人突然被人推到悬崖边，得先稳住脚跟才能谈别的。
可就在他凝神戒备时，山前雾气忽然一裂。
一道身影缓缓走来。
白发披肩，身形清瘦，手里握着一根枯枝。步子不快，但每一步落下，脚下的青苔都微微发亮，仿佛被什么看不见的东西托着。那人走到离林风十步远的地方停下，将枯枝轻轻横在身前。
林风瞳孔一缩。
他知道这人是谁。
不用看脸，也不用听声音——光是那股气息，就像老屋里的梁柱，撑得住百年风雨，压得住千军万马。
张三丰。
对方没说话，只是手腕一抖。
枯枝离手飞出，在空中骤然拉长、变宽，化作一柄巨剑虚影，通体流转着淡金光芒。剑身上隐约浮现十七道纹路，排列有序，竟与林风手中黑剑上的痕迹如出一辙。
“武当十七剑。”张三丰开口，声音不高，却像钟声撞进人心，“借你一观。”
话音未落，巨剑已动。
没有呼啸，也没有风声，可林风的皮肤猛地绷紧，像是被无数细针同时扎了一下。那一剑劈下来，看似缓慢，实则封死了前后左右所有退路。这不是杀招，却比杀招更难应付——它像一面镜子，照出你所有的破绽。
林风咬牙。
他知道躲不开，也不该躲。
这一剑不是要伤他，是要试他。
试他是不是真的把那些抢来的、拼来的、熬出来的剑意，融成了自己的东西。
他抬起手，黑剑随之扬起。
十七道剑痕自下而上开始震颤，先是轻微，继而连成一片嗡鸣。剑身透明如冰，此刻却泛起一层微光，像是沉睡的河床被月光照醒。他没运功，也没蓄力，只是顺着体内那股自然流动的劲道，往前轻轻一递。
剑尖点向巨剑中央。
两股力量相撞的瞬间，没有炸响，也没有气浪翻腾。
只有一圈涟漪般的光波荡开，扫过地面石板，扫过路边松树，扫过远处山门。那些斑驳的石碑表面浮现出淡淡的剑影，像是被岁月掩埋的记忆突然苏醒。
张三丰眼中掠过一丝微光。
仍是面无表情，但指尖轻轻一勾，那柄巨剑虚影便散了，化作点点金芒，随风飘散。
林风收回剑，手臂微微发麻，胸口也有些闷。但他站得稳，脚底没滑半寸。
他知道，自己接住了。
不只是这一剑，更是这位老人抛过来的问号。
他正要开口，眼角余光却瞥见左侧林间一闪。
一人走出。
灰袍束腰，布鞋素净，眉宇间带着几分倦意，却又藏不住那股凌厉。他站在那里，不像江湖客，倒像个归田的老农。可当他目光落在林风手中的剑上时，整个人的气场悄然变了。
谢晓峰。
他没说话，只看了林风一眼，然后缓缓点头。
不是赞许，也不是认可，更像是确认了某件早已预料的事。
紧接着，右侧山路转角处传来轻盈的脚步声。
上官燕来了。
她穿着一身素白衣裙，凤血剑挂在腰侧，剑鞘漆红如霞。走近后，她没看林风，而是盯着他手中的黑剑，眼神微微波动。片刻后，她伸手按在自己剑柄上，凤血剑轻轻颤了一下，发出一声低鸣，像是回应什么。
司马长风是从她身后跟上来的。
高大魁梧，肩宽背厚，龙魂刀缠着黑布背在身后。他走路带风，可到了近前却停得干脆。目光扫过林风的脸，又落到剑上，咧嘴一笑：“有意思。”
没人说话。
但他们都在看着那把剑。
林风忽然觉得有点累。不是身体上的，是那种被一群人用眼神扒了个透的心累。他低头看了看手中的黑剑，晶莹剔透，十七道痕迹安静地伏在剑脊上，像十七个沉睡的梦。
“你们……一直在这儿？”他终于问。
张三丰摇头：“我刚到。”
谢晓峰道：“我等你落地。”
上官燕轻声道：“我们听见钟声就来了。”
“哪座钟？”
“紫禁城的。”
林风心头一跳。