而猎人自己，则在笼子外面，驯养着一群新的、更凶猛的狼崽。
他，刘协，大汉的天子，就是那只被圈养的宠物。而长安城里那些走进学堂的孩子，就是董卓未来的狼群。
他正在被这个世界遗忘。不，是擦除。
董卓正用一种釜底抽薪的方式，将“汉”这个字，从天下人，尤其是下一代人的心中，一点点地抹去。当这代人老去，新一代人成长起来，他们只知有董相国，不知有汉天子。到那时，他这个皇帝的存在，还有什么意义？
他连被废黜，被杀死的价值，恐怕都没有了。
因为一个不存在的东西，是无须被杀死的。
想到这里，刘协的身体控制不住地颤抖起来。这比董卓提着刀站在他面前，更让他感到恐惧。那是一种被时代洪流彻底抛弃，眼睁睁看着自己变得无足轻重，直至化为尘埃的、缓慢的凌迟。
他还能做什么？
他什么也做不了。
他只是一个住在华美宫殿里的囚徒，一个被供养得很好看的摆设。
刘协推开面前的佳肴，踉跄着站起身，失魂落魄地向殿后走去。他想一个人待着，一个人，在无边的黑暗里，消化这份足以将人吞噬的恐惧。
穿过回廊，绕过假山，他走进了御花园。深秋的花园，一片萧瑟。他漫无目的地走着，脚步虚浮，像一个游魂。
忽然，他停住了脚步。
不远处的桂花树下，一个七八岁的小太监，正蹲在地上，手里拿着一根树枝，聚精会神地在松软的泥土上划着什么。
刘协鬼使神差地走了过去，悄无声息地站在他身后。
他看清了。
那小太监划的，不是字，而是一些歪歪扭扭的符号。正是他刚才听到的，那种叫“拼音”的东西。
小太监一边划，一边用稚嫩的声音，小声地念着。
“d-ong，董。”
“x-i-ang，相。”
“g-uo，国。”
他用树枝，一笔一划，无比认真地，在地上写出了“董相国”三个字。虽然笔画笨拙，但字形已具。
写完之后，他抬起头，看着自己划出的三个字，脸上露出了一个无比骄傲和满足的笑容。那笑容，纯粹得没有一丝杂质，仿佛他写下的不是一个名字，而是某种神圣的图腾。
刘协站在那里，如遭雷击，浑身冰凉。
他看见，那小太监脚下的土地，是大汉的土地。那小太监，是他皇宫里的内侍。
可他写的，不是“汉天子”。
也不是“刘协”。
而是“董相国”。
这一刻，殿外的万民欢呼，朝堂上的权力更迭，史书上的刀笔伐挞……所有的一切，都不及眼前这一幕，来得更加刺眼，更加诛心。
一个王朝的根基，不是在金銮殿上，而是在每一个子民的心里，在每一寸泥土之上。
而现在，他的根，被刨了。