痛觉是他对抗精神入侵、锚定自我的最后方式。
外面的脚步声再次响起，这一次，它们停在了我们的门外。
我冲向幻灯机，一把拧下滚烫的灯泡，灼热的金属支架烫得我指尖一缩。
扯出一卷泛黄的胶卷，塑料薄膜在我手中微微发脆，带着旧日时光的霉味。
我将胶卷紧紧缠绕在金属支架上，动作急促却精准，然后迅速将这个简陋装置塞进墙壁上方的通风井口。
按下开关。
灯泡瞬间点亮，炽白的光刺破黑暗，金属支架迅速升温，发出细微的“噼啪”声。
几秒后，胶卷开始扭曲、收缩，边缘卷曲焦黑，发出一种令人牙酸的“吱呀——”声。
那声音越来越尖利，越来越高亢，在狭小的空间里回荡，像一个女人在濒死前发出的凄厉尖叫。
门外，金属鞋跟的节奏骤然打乱。
谨慎的三步一停消失了，取而代之的是急促的冲锋脚步，伴随着粗重的呼吸与低吼。
他们上当了。
“就是现在！”我低吼。
在他们用暴力撞开储物室门的巨大轰响中，顾昭亭已将那把沾着他鲜血的陶瓷匕首插进“c3→”标记旁的砖缝。
他用尽全力一撬，一块砖应声松动。
如法炮制，几秒内撬开三四块，露出一个幽深、狭窄、仅容一人通过的黑暗通道。
我最后回头看了一眼。
就在追兵冲进储物室、发现空无一物而怒吼的瞬间，那扇被称为“第三扇门”的旧木门，正在无声无息地缓缓合拢。
门板上饱经风霜的木纹，在门轴闭合的动力下，竟如肌肉纤维般微微搏动，像一张咀嚼完毕的嘴，正缓缓合上唇缝。
我们一前一后钻进墙后通道。
身后紧接着传来更猛烈的怒吼，以及“轰”的一声沉闷爆炸，气浪倒灌进来，夹杂着硝烟的刺鼻焦味与砖石粉尘的粗粝感，呛得我喉咙发痒。
通道里伸手不见五指，只有前方顾昭亭粗重的喘息声，像破旧风箱般指引着方向。
他忽然停下，摸索着将一个滚烫的东西塞进我手里。
“拿着。”他声音沙哑，“这是他们用来追踪我的频率发生器，我把它过载烧了。备用电源还能模拟一次脑死亡信号，能为我们争取一点时间。”
我借着金手指的微光模式看清了——半块烧焦的电路板，边缘电线如断裂的神经末梢般垂下。
它仍在发烫，灼热透过掌心直抵心口，指尖还沾上了他未干的血，黏腻而温热。
我把它翻过来，金手指自动聚焦于背面一行被高温熏黄的微型编码。
数据开始比对，进度条缓慢爬升。
就在这时，一股冷风从通道深处吹来，带着铁锈、机油，还有一丝若有若无的、腐烂水果般的甜腥味——那味道，我在“组织”实验室外闻到过，像福尔马林泡久了的桃子。
几秒后，翻译完成。
视网膜上浮现出八个字：
我的血液刹那间凉透。
原来“别信静止的门”，不是一句警告。
是一个代号。
一个启动回收程序的命令。
我们没有逃出来。
那个被李聋子刻下的“c3→”，那面被伪装成死路的墙，从来就不是逃生通道。
它是一条传送带，一条通往屠宰场的路。
我们正主动地、急速地，走向那个被称为“库”的地方。
通道里的空气越来越粘稠，每一步都像踩在凝固的油泥中。
前方的黑暗不再是纯粹的黑，而像被某种活体组织浸染的腔道，深不见底。
顾昭亭的呼吸在我前方停顿了一下，似乎也察觉到了这异样。
我们没有退路，只能前进。
这条路通向的，不是生，而是我们的最终用途。
箭头没有指向出口，它指向的是我们的目的地。