风从破败的窗户缝隙里倒灌进来，带着铁锈和陈年腐朽的气味，吹在我汗湿的后颈上，不像抚慰，更像一声幽魂的低语。
那风裹挟着细碎的沙砾，打在裸露的皮肤上，泛起一阵阵针刺般的麻痒，又迅速被冷汗浸透的布料吸走，只留下湿冷的黏腻。
我紧紧抓着锈迹斑斑的梯子顶端，指甲刮过粗糙的铁皮，发出刺耳的“吱——嘎”声，像是钝刀在骨头上反复拖行。
掌心被铁锈割出几道细小的裂口，血珠渗出，与铁屑混成暗红的泥，每一次发力都牵动神经，痛得指尖发麻。
这一次，我不逃了。
我要把他们引以为傲的“归位”，连同这座建立在骸骨之上的巢穴，彻底打碎。
我翻身爬出排渣通道，双脚落地的瞬间，膝盖一软，几乎跪倒。
脚底踩在一层厚厚的煤灰与碎石上，发出轻微的“咯吱”声，像是踩碎了某种干枯的骨骼。
长时间的紧绷和攀爬耗尽了我最后一丝体力，小腿肌肉不受控制地抽搐，像有无数根细针在肌腱里来回穿刺。
我靠在冰冷的墙壁上，大口喘着气，肺部像被撕裂般灼痛，每一次吸气都像吞下烧红的铁屑，喉咙干裂，舌尖泛起血腥味。
金属墙面的寒意透过薄衣渗入脊背，仿佛有无数只冰冷的手正从背后缓缓贴上来。
金手指在我脑海里疯狂闪烁，那些被强行调取、又被压抑下去的画面碎片，此刻像潮水般涌来，冲击着我摇摇欲坠的理智。
顾昭亭被固定在担架上微弱的呼吸，那声音轻得几乎听不见，却在我耳道里反复回响，像一根细线勒进太阳穴；昭爷无名指上那道与誓言相悖的疤痕，在记忆中泛着惨白的光，像一道永不愈合的判决；还有夹缝中母亲那根微微颤动的手指——那细微的颤动，仿佛还残留在我指尖的触感，温热、微弱，却足以击穿我所有的防线。
每一个画面都是一根钉子，将我钉在原地，动弹不得。
我不能倒下。
我闭上眼，强迫自己将注意力从那些足以将人逼疯的情感中抽离，转而聚焦于李聋子留下的那句刻字：“Zt-7动，则c3启。”
Zt-7。
我的金手指飞速检索着记忆库，那是我和顾昭亭在少年时期，模仿军用代号给彼此取的外号。
Z代表顾昭亭的姓氏首字母，t是“亭”，而7，是他最喜欢的数字。
这个代号，除了我和他，只有一个人知道——李聋子。
他是看着我们长大的，是这个冰冷组织里唯一残存着一丝人情味的老人。
他口中的Zt-7，无疑就是顾昭亭。
顾昭亭被带往“陈列室”进行“转化仪式”，这就是“动”。
而c3，殡仪馆的老锅炉房，就会因此“启动”。
李聋子早就预料到了这一天。
他知道顾昭亭对组织而言意味着什么，也知道昭爷绝不会放过他。
那个老式无线电中继器，不是他用来偷听军方残频的玩具，而是他早就为我们准备好的，唯一的生路。
一股暖流从心脏深处涌起，驱散了些许寒意。我不是一个人在战斗。
我沿着地面层的走廊潜行，这里的空气和地下截然不同。
没有了消毒水和福尔马林的刺鼻气味，取而代之的是尘土、霉菌和雨水混合的味道，潮湿的霉味钻进鼻腔，像有无数根绒毛在鼻黏膜上搔刮。
头顶的灯光忽明忽暗，电流发出“滋滋——啪”的杂音，像是这栋建筑衰败的喘息，又像某种低频的警告。
我尽量贴着墙壁的阴影移动，每一步都轻得像猫。
脚掌踩在松动的地砖上，能感受到细微的震颤，仿佛整栋建筑都在呼吸。
金手指已经将这一层的建筑结构图完整地呈现在我脑中，通往锅炉房的路线清晰无比。
可越是接近，一种莫名的不安就越是强烈。
这太顺利了。
从我制造短路、冲向担架，到塞入情报、尾随至通风道，再到如今潜行至地面，整个过程虽然惊心动魄，但似乎没有遇到任何实质性的阻碍。
昭爷的人呢？
他们既然要“邀请”我观看顾昭亭的“归位”，就绝不可能对我放松警惕。
难道说，他们故意放我进来？
这个念头让我脊背发凉，冷汗顺着脊椎滑下，像一条冰冷的蛇缓缓爬行。
我停下脚步，躲在一排废弃的储物柜后，金手指开始疯狂回放昭爷在审讯室里的每一个微表情。
他的眼神，他的站姿，他下达命令时嘴角的弧度。
没有破绽。
他的自信并非伪装，而是源于对一切尽在掌握的绝对控制。
那么，他凭什么如此自信？
我强迫自己冷静下来，将所有线索在脑中重新串联。