心脏在肋骨后疯狂擂鼓，声音大得我甚至担心会被监控的拾音器捕捉到。
顾昭亭那场逼真的抽搐，像一盆冰水，兜头浇灭了我刚刚燃起的希望之火。
他们正在看。
这句话在我脑海里反复回荡，每一个字都化作冰冷的铁钉，将我牢牢钉死在这片通风管道的阴影里。
我不再是潜伏者，而是舞台上一个尚未登场的演员，聚光灯随时可能打在我身上。
顾昭亭用一场豁出性命的表演，为我争取到了最宝贵的帷幕。
而我，必须演好我的角色，一场被引诱、被同化、即将“归位”的戏。
赢的机会，不是逃出去，而是走进去。
走进他们的剧本，成为其中最关键的一环，然后，从内部引爆它。
我深深吸气，金属管道的尘土味呛得我喉咙发痒，鼻腔里弥漫着铁锈与陈年机油混合的腥气。
指尖触到管壁，寒意顺着指腹爬上来，粗糙的锈斑刮擦着皮肤，留下细微的刺痛。
这狭窄的空间像一具生锈的棺材，每一次呼吸都撞在四壁上，反弹出沉闷的回响。
我强迫自己冷静下来，金手指的能力在脑中飞速运转，不再是分析数据，而是构建我的表演细节。
那些被“归位”的社区居民，他们的表情是什么样的？
眼神空洞，嘴角挂着一丝诡异的微笑，仿佛沉浸在某种极致的幸福里。
他们的动作呢？
迟缓，僵硬，带着一种梦游般的顺从。
还有那个频率，0.7赫兹。
它像一只无形的手，拨动着“母亲”的银铃，也拨动着顾昭亭额角的泵管。
此刻，它一定也弥漫在这个空间的每一个角落。
我需要感受到它，或者说，我需要表现出我感受到了它。
我闭上眼睛，不再去听那断续的摩斯码，而是将全部心神沉入那片死寂中。
电流在墙内低语，像无数细针在耳膜上轻轻搔刮。
管道深处，冷风偶尔窜过，吹得我后颈汗毛直立，仿佛有谁在背后吐息。
我试图从背景的电流噪音里，分辨出那传说中的低频共振。
起初一无所获，只有设备运行的嗡嗡声，单调、持续，像一只金属蜂鸟在颅腔内振翅。
但当我开始想象，想象那水晶棺中的“母亲”，想象她的大脑仍在以固定的频率向外发送着“回家”的信号时，一种奇异的感觉出现了。
我的太阳穴开始轻微地、有节奏地胀痛，频率似乎与我的心跳重合，又似乎比它更慢，更沉。
与此同时，指尖传来一阵麻木的震颤，像是有微弱电流在皮下爬行。
喉头泛起一股金属味，舌尖抵住上颚，竟尝到一丝铁锈般的腥甜。
是心理作用吗？
还是这该死的频率真的在影响我？
我不敢确定，但身体的真实反应，无疑是最好的表演素材。
我慢慢地，一点一点地，将身体从最深的阴影里挪出来。
我的动作极度缓慢，像一只受惊后试探着走出洞穴的蜗牛。
冰冷的金属摩擦着膝盖和手肘，每一次移动都带起细微的刮擦声，在寂静中格外清晰。
我的头颅不再警惕地四处转动，而是微微歪斜，视线没有焦点地落在斜下方的监控屏幕上。
屏幕上，教堂主厅的画面依旧，周医生已经离开了水晶棺，厅内空无一人，只有那口华丽的棺材在灯光下反射着冰冷的光。
那光像一滴凝固的泪，幽幽地悬在画面中央。
我的目光就那样黏在了上面，黏在了那口棺材上。
眼皮开始不受控制地颤动，眼球干涩发烫，仿佛被某种无形的力量牵引着，无法移开。
我放松了下颌的肌肉，让嘴唇微微张开，一丝涎液不受控制地从嘴角滑落。
我没有擦，就让它挂在那里，顺着下颌缓缓拉长，最终滴落在通风口边缘，发出极轻的一声“嗒”。