天光刚亮，监察司的大门还没关。
叶清欢仍站在厅中，肩上的伤渗着血，湿透了半边袖子。她没动，也没让人处理伤口。那根银针还在她手里，针尖朝上，像一根不肯弯的脊梁。
影卫靠墙坐着，脸色发青，但听到她开口，还是撑着站了起来。
“去准备医道大会的场地。”她说，“三天后，照常开。”
影卫点头，转身走出去。脚步有点晃，但他没回头。
厅里的人没散。
那些曾写过折子、贴过告示的太医院旧人低着头，没人敢先走。几个年轻医者站在门口，手攥着衣角，想说话又不敢开口。
阳光从门外斜照进来，落在长桌上。药罐的碎片、玉匣、带血的银针都还在原处。灰烬已经冷了。
她抬起手，把银针轻轻放在掌心，然后缓缓摊开。
所有人都看见了那根针——不新也不亮，边缘有些磨损，针尾还缠着一点褪色的红绳。它不是什么神兵利器，只是用了很多年的工具。
“我今天不说古墓的事。”她说，“也不说谁被操控，谁写了什么话。我想问一句——什么是医？”
没人回答。
她声音不大，但每一句都清楚：“病人躺在那里，喘不上气，你要是因为他是罪人就不救，因为他是穷人就不用好药，那你手里拿的不是刀针，是刑具。”
角落里一个老医者动了动，嘴唇张了张，最后低下头。
“你们写的那些东西，我不追究。”她继续说，“但我希望你们记住，下次提笔之前，想想那个发高烧的孩子，想想守在床前哭了一夜的母亲，想想战场上最后一口气都没咽下的士兵。”
大厅里静得能听见呼吸声。
一个穿粗布衣裳的少年突然往前走了一步。他是惠民堂最早的一批学徒，脸晒得有点黑，手上有常年捣药留下的茧。
“师父……”他声音发抖，“我能拜您为师吗？不是为了出名，也不是为了进太医院。我就想学会，怎么当个真正的医者。”
他跪了下来。
这一跪，像是打开了一道门。
第二个、第三个年轻人跟着出列，有男有女，有穿旧官服的，也有背着草药袋的民间郎中。他们一个个走到前面，躬身行礼。
叶清欢没有立刻答应。
她走到桌前，拿起一本薄册子。封皮是粗纸做的，上面写着三个字：《济世录》。
她把书递给第一个少年：“你要学的不是我的手法，是我的心。这本书里没有秘方，只写了两个字——‘不忍’。”
她抬头看着所有人：“我不收徒弟名分。谁愿意学，就把这两个字带回去。日后若见病不救，见死不问，哪怕你能起死回生，也算不得医者。”