一段含混不清、夹杂着浓重乡音的盲工口述录音，在寂静的礼堂中回响。
尽管音质粗劣，但那份源自黑暗中的恐惧与无助，却清晰地传递给了在场的每一个人。
哗然声四起。
这已不再是简单的商业纠纷，而是系统性的、有预谋的商业欺诈！
数位银行代表脸色骤变，开始低声交头接耳，看向公会席位的眼神充满了警惕与审视。
冯师爷紧握拐杖的手，指节已然发白。
“现在，我们再来看账。”谢云亭的声音平静，却如同一记重锤，敲在每个人的心上。
他并未拿出实体账册，而是翻开一张汇总表，指向其中一栏，“公会提交的亏损清单，看似天衣无缝，但有一个有趣的细节。其中最大的一笔亏损，所谓‘巨额挤兑’，竟有八成的兑付，发生在同一天的同一个时段内。而这些收款账户，经过查证，高度集中于三家与公会核心成员有着直接关联的茶号。”
他抬眼，目光如炬，直视冯师爷。
“他们不是来买茶，是来砸场子的。”他的声音不大，却字字诛心，“若这就是各位前辈所谓的‘市场监督’，那这份监督，云记不要也罢。我谢云亭，宁愿被这样的市场抛弃。”
礼堂内，死一般的寂静。
范会计扶着额头，沉吟了良久。
汗水，从他的鬓角滑落。
他抬起头，深深地看了一眼谢云亭，仿佛要从这个年轻人的眼中，看穿他所有的底牌。
最终，他像是下了一个极大的决心，一摆手：“准许你进行最后一项……演示。”
全场屏住了呼吸。
只见谢云亭转身从紫檀箱中，小心翼翼地捧出一个古朴的铜炉。
随后，他取出那块凝聚了无数心血与信义的“信香密钥”茶饼，轻轻置于炉中。
他没有假手于人，而是亲手划燃一根火柴，点燃了炉底的特制银炭。
没有浓烟，没有烈焰。
刹那间，一缕极细、极淡的幽兰冷香，如同一位不食人间烟火的仙子，自铜炉中袅袅升起，无声无息地弥漫开来。
那香气初闻清冽，带着雨后黄山的微湿土气；继而转为温润，仿佛无数双手在揉捻茶叶时的体温；最后，竟升华为一种宏大而温暖的甘甜，如同万人同饮一碗热粥时的满足与喟叹。
香气如丝，层层递进，钻入每个人的鼻腔，浸入每个人的心脾。
场内，几位应邀前来的老茶客几乎在同一时间闭上了双眼，身体微微轻颤。
其中一位白发苍苍的老者，两行清泪竟无声滑落，他喃喃自语：“这味道……像，像我阿爹当年在徽州老家的焙房里，守着那最后一炉‘猴魁’的那个晚上……”
光影在香气中变得恍惚。
人们眼前仿佛出现了幻觉：有人看见了云雾缭绕的茶山，看见了竹筏在晨曦中破浪前行；有人看见了粥棚前长长的队伍，看见了女童在昏黄灯下执笔抄诗的专注侧影；更有人仿佛听到了无数个声音在耳边低语——“谢谢”、“有饭吃了”、“能活下去了”……
这不再是嗅觉的体验，而是一场盛大的、跨越时空的感官共鸣。
无人察觉，在谢云亭的眼底，一抹玉青色的微光悄然流转。
在他的视野中，一副旁人无法看见的热力图悄然投射在整个礼堂——满厅数百人的头顶，都浮现出一圈圈温暖明亮的金色光晕，那是被香气唤醒的善意与共情。
唯独一处，在主席台侧，冯师爷所在的区域，被一团浓重、冰冷的黑雾所笼罩。
“这……这是何等异象？”范会计猛地从座位上站起，指着那香炉，声音因极度的震惊而变形。
谢云亭收回目光，淡然道：“炉烟暖，人言沸，是非曲直，人心自有秤。”
话音刚落，冯师爷也猛地站了起来。
他手中的乌木拐杖“哐当”一声掉落在地，发出一声刺耳的脆响。
但他没有弯腰去捡。
他抬起头，环视着四周，那些曾经对他毕恭毕敬、仰其鼻息的脸，此刻都带着或审视、或不解、或怜悯的目光。
这一炉香，烧尽的不仅仅是精心编织的谎言，更是他穷尽半生心血去维护，也赖以生存的那个所谓“规矩”的世界。
在礼堂最后排一个不起眼的角落里，一张空着的红木椅子上，不知何时，静静地摆放着一方古朴的石砚。
砚台的角落，用古老的篆体，深刻着一个字——
“信”。
它就那样安静地躺在阴影里，仿佛一位沉默的见证者，等待着明日的阳光，将一切昭告天下。