凌天喃喃自语，一股巨大的羞耻感和自我厌恶淹没了他。
他有什么资格去“改变”历史？
他只是一个躲在和平年代空调房里的书生！
一个念头，缺突然如同惊雷般在他脑海中炸响。
打鬼子！
这三个字意味着什么？
意味着保家卫国，意味着至高荣耀！
要是不小心打鬼子挂了，那是要进祠堂，入族谱的！
以后每逢清明重阳，后辈子孙烧的头香都是你的！
这他娘的是光宗耀祖！是天大的荣耀！是个带把的中国爷们，谁会犹豫？
可自己呢？竟然还在为个人的得失、个人的安危而斤斤计较？
那个连名字都不知道的战士，他在扑向自己的时候，可曾想过这些？
猛地收回手，光门瞬间消失。
公寓里再次恢复了死寂。
凌天瘫坐在地，大口喘着粗气，冷汗浸透了后背。
拿起那条血染的绑腿，紧紧攥在手里。
布料上，那股刺鼻的铁锈味和硝烟味，仿佛带着一股灼人的力量，烫进了他的灵魂。
他想起了历史书上那些冰冷的伤亡数字。
三千五百万。
曾经，这对他来说只是一个抽象的符号，一个需要背诵的考点。
但现在，他知道了。
每一个数字背后，都是一个像这样会流血，会牺牲，会用身体为陌生人挡住弹片的，活生生的人。
他不能这么自私。
这个连接着两个时空的秘密，太沉重了。
一个人，背负不起。
他不是救世主，没有那个能力，更没有那个资格。
个人的力量在宏大的历史洪流和战争机器面前，渺小得如同一粒尘埃。
送点盘尼西林过去？
或许能救一个人，但会不会因此暴露，引来日军更疯狂的报复，害死一百个人？
不敢赌，也赌不起。
凌天的眼神，在剧烈的挣扎中，从迷茫、恐惧、自我厌恶，一点点变得清澈，最后化为坚定。
他不是救世主，他一个人也杀不了几个小鬼子。
但他的祖国是！
这个奇迹，不应该属于他个人。
它应该属于这个国家，属于那千千万万为了建立这个国家而牺牲的英烈！
凌天猛地站起身，冲到书桌前，翻出了自己的手机。
作为一个历史爱好者和资深军迷，有一个号码，他早就烂熟于心，却从未想过有一天真的会拨打。
找到那个号码，手指悬在拨号键上，却迟迟没有按下。
他在颤抖。
不是因为害怕，而是因为激动，因为他知道，这个电话一旦拨通，他的人生，甚至这个世界的历史进程，都可能被彻底改变。
他看了一眼手中的血色绑腿。
那双眼睛，再次浮现在眼前。
这一次，他没有躲闪。
直视着那道目光，仿佛在无声地做出回应。
“你看到了吗？”
“这就是你用生命守护的未来。”
“我们……没有忘记你们。”
凌天深吸一口气，按下了拨号键。
“嘟……嘟……嘟……”
漫长的等待音，每一声都像锤子一样敲打在他的心上。
电话，通了。
“喂。”
一个沉稳、冷静的男声从听筒里传来。
凌天的心跳瞬间漏了一拍，他攥紧手机，用尽全身力气，让自己的声音保持平稳，但那股激动，却无论如何也无法掩饰。
声音因激动而颤抖，却又异常清晰。
“你好，我叫凌天。”
“我有一个……有一个可以连接到抗日战场，疑似1940年的亮剑世界晋西北战场的时空虫洞。”
“我请求……向国家报告！”
话音落下。
电话那头，陷入了长达数秒钟的死寂。
这寂静，比任何质问都更令人窒息。
凌天能听见自己擂鼓般的心跳声。
终于，那个声音再次响起。
这一次，声音里带着一股令人心安的权威。
“你的姓名，你的地址。”
“凌天，地址是海北市静安区长乐路198号，幸福家园小区，3栋2单元701室。”
“很好。”
电话那头的声音变得无比严肃。
“凌天同志，请听好。”
“不要离开你现在的位置，待在原地。”
“不要与除我之外的任何人进行任何形式的联系。”
“重复一遍，不要与任何人联系，我们的人，马上就到。”