通讯请求持续闪烁，像一颗不肯熄灭的火星，映在林夏骤然绷紧的瞳孔里。
“接还是不接？”陈默的声音压得极低，手指悬在接听键上方，指节泛白。飞船仍在轻微震颤，能源储备的数字以肉眼可见的速度下跌，那颗膨胀到千公里的球体表面，培养舱状的凹陷里，人影轮廓愈发清晰，仿佛随时会破“壳”而出。
林夏盯着“实验体0号”那串字符，指尖无意识地摩挲着胸口——那里的“73”编号正随着心跳发烫。母亲临终的话、导师的怀表、星尘号的命名、此刻突然出现的通讯……所有看似孤立的碎片，正在她脑海里拼凑出一张令人窒息的网。
“接。”她听见自己的声音响起，平静得不像自己。
通讯接通的瞬间，操控室的灯光集体暗了下去，只有主屏幕亮起一片柔和的白光。光影流动间，一个模糊的人形轮廓在屏幕中央缓缓凝聚。那轮廓通体由银白色的“光粒”构成，看不清五官，却能感觉到一道无形的目光，穿透屏幕，落在每个人身上。
没有声音，只有一行淡蓝色的文字在屏幕下方浮现：
“73号，好久不见。”
林夏的呼吸猛地一滞：“你是谁？2077年的实验到底是什么？”
光粒人形没有立刻回应，屏幕上的文字变成了流动的符号，像是在检索信息。片刻后，新的文字出现：
“我是‘容器’，也是‘记录者’。实验的名字，叫‘种子’。”
“种子？”陈默忍不住插话，“你们把人当成种子？”
“不是‘人’，是‘意识’。”文字刷新的速度加快，“2077年，人类首次证实意识可脱离肉体存在，但无法长时间稳定保存。我们——当时的科研团队，试图制造‘意识容器’，将筛选后的意识片段注入，送入宇宙，寻找能让意识‘扎根’的文明。”
林夏的心沉了下去：“所以那场事故……”