林野打开盒子，里面是本油坊账册，其中几页果然洇得厉害，“菜籽油”三个字糊成了黑团。苏先生凑过来看了眼，皱起眉：“这纸也不对，油坊的账该用桐油纸，你这是草纸，不洇才怪。”
“桐油纸贵啊。”林野苦笑，“油坊本小利薄，能省就省。”
苏先生没说话，转身从里屋抱出捆纸来，纸页泛黄，边缘却齐整：“这是我用剩下的药纸，浸过桐油，防油防洇，你拿去用。”他又取过那瓶刚调好的冰纹墨，“再把这墨带上，保准你账册清清楚楚。”
林野接过纸和墨，只觉手里沉甸甸的。伙计在一旁急道：“掌柜，账房先生还等着您回话呢，那漏了的油桶到底记在哪页啊？”
苏先生指着账册上最洇的那页：“你看这墨晕的形状，像不像西厢房那棵老槐树？上个月十五你给树浇过油渣肥，那天的账准没错。”
伙计一拍大腿：“对！就是那天！我记起来了，浇完肥还摘了串槐花呢！”
林野望着苏先生，突然明白他为啥能把药铺经营得有声有色——他记的哪是账，是人情世故。就像这冰纹墨，看着是墨，实则是把人与人之间的往来，都凝在那冰纹里，又清又透，一点不糊涂。
夜渐深，林野揣着药纸和冰纹墨往油坊赶，月光把他的影子拉得老长。路过街口的老槐树时，听见树后有人哭，是个小姑娘，怀里抱着个破布包，里面露出半块没吃完的麦饼。
“咋了这是？”林野上前问。
小姑娘抽抽噎噎说，她娘病了，想抓药，可钱不够，药铺的伙计不让她进。林野想起苏先生的药纸，心里一动，把那瓶冰纹墨递过去：“拿着这个去苏先生的药铺，就说是我让你去的，他会给你娘抓药。”
小姑娘半信半疑地接了墨瓶，林野又从怀里摸出两文钱塞给她：“这是给你买糖的，别让你娘知道。”
看着小姑娘跑远的背影，林野低头看了看手里的药纸，纸上仿佛也浮出了冰纹，像极了刚才砚台里的图案。他突然觉得，这账册上的字，或许不该只记油多少、钱多少，也该记着，某月某日，曾用一瓶墨，换了个姑娘娘的平安。
这晚的油坊账册上，林野没记油桶漏了多少油，只在空白处画了棵老槐树，树下站着个举着墨瓶的小姑娘。他想，苏先生说得对，好墨得熬，好账，也得带着点人情才能记牢。