雨没有停，只是从砸落的钉子变成了绵密的、无孔不入的针，织成一张灰蒙蒙的巨网，将整个南城笼罩其中。江诗韵不知道自己走了多久，拐杖的橡胶头在湿滑的人行道上发出疲沓而孤独的声响。身体的力气正在一点点耗尽，肺部的灼烧感在寒冷和疲惫的双重作用下，再次变得清晰。腋下刚包扎好的伤口，隔着潮湿的衣物，传来一阵阵闷痛。
她停在一个二十四小时自助银行的玻璃隔间外。里面亮着惨白的光，空无一人。她推门进去，狭小的空间暂时隔绝了外面的风雨声，只剩下机器低沉的嗡鸣。她靠在冰冷的金属墙上，缓缓滑坐到地上，拐杖倒在一边。
密封袋还在口袋里，像一块无法忽视的、滚烫的结石。她把它掏出来，放在眼前。透明的塑料后面，那几张红色的钞票和折叠的纸条，清晰可见。
“买药，吃饭，活下去。”
活下去。用他的钱活下去？然后呢？继续这样漫无目的地漂流，直到被这场雨，或者肺里的病灶，或者顾言深下一步的逼迫，彻底吞噬？
母亲抹泪的脸再次浮现，与范俊武模糊的身影重叠，撕扯着她。一边是血脉亲情的枷锁，一边是黑暗中伸出却可能带来更多未知风险的手。她像站在一片孤立的浮冰上，四周都是漆黑的、冰冷的海水，无论望向哪个方向，都看不到岸。
她拿出手机，屏幕在惨白的光线下泛着冷光。那个发来彩信的陌生号码，像一只窥伺的眼睛。她盯着那串数字，手指悬在拨号键上方，颤抖着。
屈服吗？打个电话过去，告诉那个隐藏在号码后面的人，她认输了，她愿意回去，愿意继续做那个符合他们期望的、光鲜亮丽的瓷娃娃，只求他们放过她的父母？
这个念头让她胃里一阵翻涌，喉咙发紧。那意味着放弃她所坚持的一切，意味着承认她的舞蹈、她的抗争、她所有的挣扎，都是一个可笑的笑话。意味着她将亲手把自己钉回那个华丽的、没有灵魂的十字架上。
可是，不屈服呢？父母怎么办？让他们因为她的“不懂事”而终日以泪洗面，担惊受怕？她做不到。那种负罪感，比身体的任何疼痛都更难以忍受。
绝望像冰冷的潮水，漫过口鼻。她感到窒息。
就在这时，手机屏幕突然亮起，一个陌生的本地固定号码打了进来。不是那个发彩信的号码。
她犹豫了一下，一种莫名的预感让她按下了接听键。
“喂？”她的声音干涩沙哑。
电话那头沉默了两秒，然后传来一个低沉而略显疲惫的男声，带着一种奇怪的、仿佛隔着什么障碍物的模糊感：“江诗韵？”
她心脏猛地一缩。“你是谁？”
“别管我是谁。”那个声音说，“听着，范俊武在找你当年‘锈蚀工厂’演出的原始录像带，尤其是最后那场，你受伤前的那段。他说，那里面可能记录了一些……别的东西。”
江诗韵愣住了。范俊武？原始录像带？别的东西？
“什么别的东西？你到底是谁？”她追问，声音带着一丝不易察觉的急切。