赵云拄着枪，一步步走上高坡。他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上，但没停。张飞跟在后面，手一直按在矛柄上，像是怕他倒下。
他在离我三步远的地方停下，喘了两口气，把枪举到胸前：“先生，教我装弹。”
我接过枪，从怀里摸出一个弹匣，塞进枪柄。
“听着。”我声音低，“这东西不认忠义，只认手指。你若手软，它就哑火。你若犹豫，它就害你。”
他点头，眼睛没眨。
我教他拆弹匣、上弹、保险切换，动作一遍，他学一遍。第三次时，他已能独立完成。
“再试一枪。”我说。
他抬手，对准坡下一块石头，扣下扳机。
“砰！”
枪声回荡，石头崩出一点白痕。他手腕一震，但没松手。
“后坐力大。”他低声说，“比弓弦猛。”
“习惯就好。”我看着他，“下次，你打的是人。”
他收枪，插进腰带，动作生硬，却不肯松手。
张飞忽然开口：“军师，这枪……还有多少？”
我看了他一眼：“够用。”
他没再问，但眼神变了。不再是敬畏，是渴望。
我知道他在想什么——若他也有这么一支，当阳桥上，何须靠吼？
夜更深了。百姓队伍已走远，只剩零星火光在远处山道上晃动。医员来报，说赵云伤口又渗血，劝他躺下。他摇头，说要守在高坡。
我让他靠在一块石头上，自己蹲在机枪旁，检查另一挺的弹链。还剩三梭，每梭五十发。打光了，就得靠刀。
赵云忽然问：“先生，这铁器……从何而来？”
“不该问的，别问。”我头也没抬。
他沉默片刻，又说：“可它救了我，也救了阿斗。我不问来历，只问——还能造多少？”
我抬眼看他。
他眼神坦然，没有试探，只有迫切。
“现在，只有一支枪，两挺机，十个人会用。”我说，“以后，会更多。”
他点头，像是记下了。
张飞在坡边站了许久，忽然道：“军师，若曹操再来，咱们……还能打退？”
我站起身，望向北方漆黑的原野。
“他若来，我就让他知道——”我声音低，“什么叫，枪炮定胜负。”
赵云扶着石头站起来，手按在枪柄上，目光随我望向北面。
远处，风卷着尘土，一道黑影掠过山脊，像是探路的斥候。
我抬手，对锐士营下令：“点火，架枪。”
火把亮起，机枪重新上膛，枪口缓缓转向北坡入口。
赵云站在那里，手握1911，指节发白。