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她没刷新播放量，也没分享链接。
而是关掉电脑，把电源线拔了。房间一下子安静下来，只有路由器还在闪着绿光。她站起身，走到窗前，把窗户推开一条缝。外面是凌晨的风，带着点凉意。她没开灯，就站在那儿，看着外面漆黑的楼群。
右手无意识抬起来，碰了下耳钉。
她没摘。
而是轻轻转了一下，让音符朝外。
手机在抽屉里，安静得像不存在。她不想拿它出来，也不想看任何数据。刚才那首歌，不是为了比赛，不是为了流量，甚至不是为了反击谁。它是她从被截走的投稿、被伪造的证明、被冒名的演出里，一点点抠出来的自己。
她轻声哼了句副歌，声音很轻，像自言自语。
窗外没有萤火虫，但她好像看见了。
一点，两点，散在黑暗里，不连成线，也不聚成团，只是自己亮着。
她退回房间，从包里翻出一张便签纸，撕成两半。一半写：“《夏日祭》已删。”另一半写：“《萤火虫之舞》已发。”两张纸对折，塞进吉他琴箱夹层。动作很轻，像在封存什么。
然后她坐下，打开笔记本，翻到空白页。
第一行，她写下：“创作不是为了被看见，而是为了不让某些东西彻底熄灭。”
写完，她合上本子，没再动。
直到手机震动了一下。
她没去拿。
而是站起身，把桌上的水杯拿去厨房。水槽里还堆着昨晚的碗，她没洗，只是把杯子放进去。转身时，瞥见冰箱贴压着一张旧照片——小女孩和女人站在田埂上，背景是夏夜的田野，天空没有星星，但草丛里有光点浮动。
她看了两秒，走回房间，把灯关了。
黑暗里，她靠着床头坐了一会儿。
然后伸手，把耳机从电脑上拔下来，线头垂在桌边，像一条断掉的轨迹。
她没再碰它。