玻璃下的墨迹似乎感应到了什么，开始缓慢流动，像血在血管中重新奔涌。
所有人屏息。
雁子开口，声音不大，却穿透整个空间：
“我们不是要挑战制度。”
“也不是要制造悲情。”
“我们要的不是档案。”
“是听见。”
她顿了顿，指尖微微发烫。
“所以接下来，我想定一条新规则——”
话音未落，窗外惊雷炸响。
一道闪电劈过古城墙脊，照亮她眼中深不见底的决意。
，是听见（续）
雷声在城墙上滚过，余音未散。
雁子的手仍贴在展柜玻璃上，指尖下墨迹如活水般缓缓游走，仿佛整本《古城记忆簿》正从沉睡中苏醒。
她深吸一口气，像是要把整个展厅的沉默都吸入肺腑，然后提笔，在空白页顶端写下新规则——
“每录一言，登记人自愿抹去一段私忆。”
笔锋落下那一刻，她的太阳穴猛地一震。
母亲最后一次握她手的画面骤然浮现：病房里惨白的日光灯，床头摆着三排药瓶——蓝色的是降压药，橙色的是止痛剂，绿色的写着模糊的拉丁名；墙上的挂钟停在凌晨三点十七分；窗外雨滴敲打铁皮檐，节奏像某种遗言的倒计时。
可就在她写下最后一个字的瞬间，那些颜色开始褪去，药瓶变成灰影，钟面数字融化，连雨声也渐行渐远，如同被风吹散的录音带。
她手指一颤，墨迹歪斜了一道。
但她没有停下。
“我愿以忘，换他们被记。”
七个字，写得比任何时候都稳。
全场死寂。
有人捂住了嘴，有人闭上了眼。
小录站在投影仪旁，泪水早已滑落，却用力咬住下唇，打开了连接“古城热线”驴友群的直播系统。
屏幕亮起的刹那，展览内容开始实时上传——匿名的遗言、毛线、饺子留言、煤气提醒……一条条情感碎片穿透数据洪流，直抵数百个守候在手机前的灵魂。
弹幕炸了。
“我爸也这样，每次都说‘不饿’，冰箱里却总给我留饭。”
“我妈临走前说‘被子晒过了’，我以为是闲聊，后来才知道她是想告诉我——她准备好了。”
“我想告诉我老婆，对不起，没多陪她。”
字字如刀，割开都市人长久伪装的坚硬外壳。
有人边看边哭，有人立刻转发，更多人开始编辑自己的“未出口之言”，发往尚未命名的记忆通道。
角落里，李咖啡一声不响地支起了他的小吧台。
木箱垫脚，旧陶炉煨着砂锅，桂圆与红枣在陈年普洱中慢慢化开，香气氤氲如旧时光。
他调的不是酒，是他唯一无法用技能融合却倾尽心意的情绪——温存。
他将热腾腾的茶倒入一只只刻有“听见”二字的陶杯，递给每一个离开展览的居民。
“喝下去，就不算白听见。”
一位老太太接过杯子，哆嗦着手喝了一口，忽然老泪纵横：“这是我老伴最爱的配方……你怎么知道？”
咖啡只是微笑：“我不知道。但有人记得。”
夜渐深，人群散尽。
展厅只剩残光与余温。
雁子靠在墙边，脸色苍白，右耳后的冰凉感扩散至脖颈，像是灵魂某处正在塌陷。
她喃喃道：“我忘了我妈最后一次笑的样子……嘴角翘起来的模样，还有她哼的那首秦腔小调……全没了。”
李咖啡蹲下身，轻轻将她额前那缕雪白别至耳后。
他的指腹微凉，声音却烫得惊人：
“他们哭的，是你替他们活过的日子。”
风从门外卷入，吹动展板一角。
那句“冰箱第三格的饺子是给你留的”仍在微微起伏，像一颗不肯停跳的心脏。
而在无人注意的监控画面里，区政府值班室的屏幕上，正同步播放着这场展览的直播。
某个身影在屏幕前站了很久，最终拿起电话，低声说了句：“通知民政局，准备立项材料。”
但此刻，谁也不知道明天会来什么。
只知道，有些声音，终于穿过了时间的墙。