天色是在沈如晦浑浑噩噩的僵立中，一点点由浓墨般的漆黑，透出鸦青，再渐渐染上鱼肚白的。她几乎是一夜未眠，眼皮沉重得如同坠了铅块，太阳穴两侧像是被细针持续扎刺般，传来一阵阵尖锐的胀痛。极度的精神内耗，比身体上的劳作更让人感到疲惫不堪。
她挪动了一下僵硬的身体，像一具失去生气的木偶，动作迟缓地走到床边。俯下身，指尖轻轻探了探念雪的额头，触手是一片温凉干燥的正常体温。小家伙似乎睡得极沉，鼻翼随着呼吸轻轻翕动，脸颊恢复了病前的红润饱满。看到女儿终于彻底脱离了危险，她悬了整整一夜的心，才算是晃晃悠悠地、落回到了实处，带来一丝虚脱般的无力感。
正准备直起身，唤小荷进来伺候洗漱，目光却如同被磁石吸引，再次落在了床头那张紫檀木雕花的小几上。
除了每日雷打不动、总会准时出现的那碗冒着袅袅白气的、颜色深褐的汤药，以及几样精致小巧、显然费了心思的清淡早膳之外，那里，赫然又多了一样东西。
不是昨日那束带着山野清新气息、试图唤回某些记忆的淡紫色野花。而是一本……看起来极其古旧、甚至有些残破的，蓝布封面的线装书。
书皮是那种最普通的、染得并不均匀的深蓝色土布，因为年代久远，已经严重磨损褪色，边缘处甚至起了毛边，几处线脚也有些松动，仿佛轻轻一碰就会散架。一种属于旧纸张和岁月尘埃的、干燥而脆弱的气息，隐隐散发出来。
这是什么？
沈如晦的心跳，莫名地漏跳了一拍。她迟疑地、带着一种近乎虔诚的小心，伸出手，指尖微颤地，将那本看起来脆弱不堪的书捧了起来。触手是一种干燥、粗糙而脆弱的质感，仿佛承载了太多的时光重量。她屏住呼吸，用最轻柔的力道，小心翼翼地掀开了那同样泛黄脆弱的封面。
映入眼帘的，是工整秀丽、力透纸背的蝇头小楷，密密麻麻地铺满了泛黄的书页。墨迹因年代久远，已不再是纯粹的漆黑，而是泛着一种沉静的褐灰色，但字迹却依旧清晰可辨，笔画间的风骨依稀可见。
这不是书局里刻板印刷的千篇一律的字体，而是……手抄本。是带着书写者独特气息与温度的手迹！
她的目光匆匆扫过几行字，心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，骤然停止了跳动，随即又疯狂地擂动起来，撞得她胸口发疼，眼前甚至出现了一瞬间的黑蒙。
这抄录的，竟然是……是她父亲沈世昀，早年游学江南、尚未入仕时，写的一些早已散佚的诗文杂记！其中一些篇章，诸如《南游草笔记》、《吴中品茗录》，她甚至只在幼时缠着父亲讲故事时，听他带着追忆的神情随口提起过几句，连她都从未见过完整的原文！父亲曾说，那些都是少年意气、不合时宜的随笔，后来忙于仕途科举，那些手稿大多都遗失了。
父亲去世后，家道急剧中落，沈家那点原本就不算丰厚的藏书和父亲留存的手稿，在随之而来的颠沛流离、寄人篱下的岁月里，早已散失殆尽。这是她心底深处一个巨大的遗憾和隐痛，总觉得辜负了父亲毕生的心血，断送了沈家那点微薄的书香文脉。
顾长钧……他到底是从哪里找到的？是耗费了多少人力物力，在故纸堆中、在旧书市上，一点点搜寻挖掘出来的？还是……他早就知道她的这份遗憾，一直暗中留意着？他为何……要在这个时候，把它送来给她？他究竟想做什么？
她捧着这本沉重（并非物理的重量，而是其中承载的情感与记忆的分量）的古旧抄本，指尖不受控制地微微颤抖起来，连带着单薄的肩膀都开始细微地耸动。这本书，比那片声势浩大、带着宣告意味的红豆林，比那束试图唤起温情记忆的野花，甚至比他那些写满了悔恨与挣扎的朱砂批注，都更直接、更精准、更狠地，戳中了她内心最柔软、最不设防、也最珍视的角落。