吴师兄走投无路。
丹堂刘执事那句‘三月为期’的最后通牒，如同一柄冰冷的铡刀悬在他的头顶。
他把自己关在房间里，翻遍所有能找到的种植典籍。那些干巴巴的文字，在眼前这场如同天谴般的“瘟疫”面前，苍白无力。
他眼睁睁看着自己的前程，随着那些枯萎的灵草化为泡影。
恐惧压倒了尊严。
又一个无眠的深夜。
吴师兄抓向了最后的救命稻草。
他推开了禁地那扇为他而敞开的木门。
陈平盘坐在那株‘神草’之前闭目吐纳，仿佛外界那场足以倾覆整个药园的灾难与他无关。
“陈老！”
吴师兄的声音沙哑，带着无法掩饰的颤抖与哀求。
陈平缓缓睁眼，看着眼前这个双眼布满血丝、浑身酒气的管事，脸上露出一丝惊愕。
“吴师兄？您……您这是……”
“别装了！”吴师兄上前一步，抓住陈平枯瘦的手臂，嘶吼道，“救我！陈老，你一定要救我！”
“整个药园都快完了！刘执事给了我三个月的时间！三个月啊！若是再找不出法子，我……我就全完了！”他几乎跪倒在地，那张高高在上的脸上满是泪水与鼻涕，“你那份传承！那份上古传承！一定有办法的，对不对？！一定有的！”
陈平没有说话。
他任由吴师兄抓着手臂，缓缓站起身，走出木屋，来到月光下死寂的药田边缘。
他蹲下身。
没有施展任何法术，像一个老农，在那片板结龟裂的土地上挖开一小块浮土。
他小心翼翼地将一株枯死的回气草连根刨出。
他将那株“尸体”捧在手心，看了看叶片上铁锈般的暗红斑点，目光又落在腐烂发黑的根须上。
他从根须上捻起一点泥土，放在鼻端轻嗅。