晨光漫过荒原时，陆远的白发在风里晃出几缕银边。
他靠在变形的铁皮上打盹，嘴角还沾着小桃那碗焦黑蛋炒饭的碎渣，像颗没擦干净的星星。
“老板，你流口水了。”小桃的声音带着点憋笑的闷哑。
陆远睫毛颤了颤，迷迷糊糊去抹嘴，却摸到一手凉丝丝的晨露——敢情是被风里的潮气打湿的。
他睁眼就看见小丫头蹲在地上，炭条在破纸页上划出歪歪扭扭的痕迹，发梢沾着昨晚灶灰，活像只偷啃过煤块的小松鼠。
“在抄你爸的菜谱？”陆远撑起身子，铁皮在背后发出吱呀轻响。
小桃的手顿了顿，炭条尖在“三丝炒面”的“炒”字上戳出个小洞：“爸说...有些火候要记在骨头里，可我怕忘了。”她仰起脸，眼睛亮得像被晨光照透的玻璃弹珠，“刚才描到‘蛋炒饭要颠七次锅’，可我颠三次就手抖得像筛糠。”
话音未落，远处传来低沉的引擎声，像头受伤的老熊在喉咙里打滚。
凌霜的影子突然罩下来，陆远抬头，正看见女武神从半人高的断墙上跃下，军靴碾过碎石的脆响比枪声还利落。
她手里攥着份军情简报，边角被揉得发皱，显然是从直升机上直接拽下来的。
“边境灰谷。”凌霜单刀直入，指节叩了叩简报上的血红色标记，“武装冲突三天，平民区断粮，国际援助车队被炸毁三次。”她顿了顿，声音突然低了半度，“有个孩子在倒塌的校舍墙上画了口发光的锅，说‘想吃一口蛋炒饭’——他爹是去年矿难时你救的老周。”
陆远的手指无意识摩挲着掌心那道金焰灼痕。
昨夜小桃那碗焦黑蛋炒饭的温度突然涌上来，烫得他眼眶发酸。
他想起许九龄焚书时，纸灰飘进风里的刹那，那缕若有若无的饭香，像根细针轻轻扎在他心口。
“老郑。”陆远突然喊了声。
正蹲在残骸堆里翻找零件的退休炊事兵应声抬头，军绿色围裙上沾着机油，活像块没洗干净的迷彩布：“咋？
要修餐车？
我这儿有炮弹壳改的汤勺，柴油桶敲的锅——“
“不是修。”陆远踢开脚边半块焦黑的锅沿，“要拆。”他指向二十米外那辆废弃装甲车，锈迹斑斑的炮管歪向一侧，活像头断了牙的野兽，“拆了它，焊个防爆灶台；找几块隔热板，装个保温窗；再搞个手摇发电机——至少得让锅亮起来。”
大龙握着菜刀的手紧了紧，刀背在掌心压出红印：“我们是厨师，救人不止用刀。”他说这话时，刀面映着晨光，晃得人眼晕，倒像在说“我们的铲，比枪硬”。
小桃的炭条“啪”地断成两截。
她跳起来，发梢的灶灰簌簌往下掉：“我们可以做’会跑的发光锅‘！”小姑娘的眼睛亮得能点着煤油灯，“像...像移动煎饼摊那样！