我去年去查他们后厨，冰箱里冻了半年的牛排还敢标’当日鲜‘，敢情是拿我们纳税人的钱养评委的胃！“
评审团炸开了锅。
酒红西装的脸比领带还红，扯着莫里斯的袖子低声质问：“你不是说那是咨询费？”另一个戴金丝眼镜的评审员直接掏出手机打电话，刚说两句就变了脸色：“总部说...说暂时无法回应？”
莫里斯的脸瞬间煞白。
他盯着手机里的银行流水截图——那串数字他再熟悉不过，每个月十五号准时到账的“咨询费”，原来在爆料人眼里是“黑钱”。
直播间弹幕刷得比暴雨还密，“退钱”“滚出美食圈”的字样几乎要把屏幕撑破。
“第三天！”陆远突然扯着嗓子喊了一嗓子，抄起锅铲往空中一抛又接住，“今天换煎蛋面！
守夜人限定款！“
人群哄地笑了。
昨晚还绷着脸的评审员们面面相觑，有两个已经悄悄把评分本收进了公文包。
莫里斯盯着陆远颠锅的背影——那家伙系着印着“饿了么”logo的围裙，锅铲磕在铁锅上叮当作响，倒比拿钢笔的自己鲜活十倍。
第三天的煎蛋面简单得过分：清水煮的挂面浮着几点油花，单面煎蛋卧在中间，蛋黄鼓得像小太阳，葱花撒得东一撮西一撮。
酒红西装刚要开口，莫里斯突然按住了他的胳膊。
他夹起一筷子面，吸溜一声嗦进嘴里——面汤是清的，可那股子热乎气直往脑门儿里钻。
画面又闪回了。
那是母亲癌症晚期的最后一个月，他在医院走廊守夜，凌晨三点饿得手脚发软。
值班护士端来一碗泡面，塑料碗上还印着“康师傅”，她说：“趁热吃，别把自己熬垮了。”他捧着碗，看蒸汽模糊了走廊的灯光，突然就哭了——不是为母亲的病，是为这口热汤面，让他在最绝望的时候，还能感觉自己是个人。
“你...你怎么会知道这种味道？”莫里斯抬头时，眼眶已经红了。
陆远正往面碗里撒最后一把葱花，闻言抬头笑：“我哪知道您守夜的事儿？
但我知道，每个熬过黑夜的人，都记得那一口温热。
就像送我猪油渣的张叔，他在钢厂上大夜班，说车间里机器轰鸣，就盼着下工能吃口热汤面，汤要浓，面要滑，吃下去胃里暖了，腿上就有劲儿爬六楼回家。“
第四天的酸辣土豆丝带着股焦香——陆远往锅里扔了把夜班工人送来的猪油渣，金黄的渣子混着土豆丝在锅里跳舞。
那个总板着脸的巴黎总部分析师刚夹起一筷子，突然“哇”地哭出了声。
他把评分表撕得粉碎，哭腔里带着浓重的法语口音：“我十年没回家过年！
每年春节在办公室啃三明治，我爸妈视频里说’你在国外好就行‘，可他们背后的年夜饭桌上，永远只有两副碗筷！“
评审团彻底乱了套。
剩下的两个评审员还在硬撑着写“零星”，可笔杆抖得像抽风。
陆远的系统提示音此起彼伏，他摸着下巴数功德点，突然瞥见凌霜站在房车边对他使眼色。
夜晚的篝火噼啪作响。
凌霜把一份加密文件拍在陆远面前，刀鞘在火光里泛着冷光：“莫里斯每周三晚去城东巷口的无名馄饨摊，坐最角落，吃加蛋加青菜的素馅馄饨，吃完就走。”
陈博士推了推眼镜：“他的理性在对抗本能。
越否定你，越怕被你唤醒——就像个醉汉拼命拽着路灯，其实他早想躺平在草地上。“
陆远叼着根牙签，望着不远处还在直播的摄像机笑出了声。
火光映着他围裙上的油渍，倒比头顶的星星还亮：“那第七天，就让他看看——到底是谁，在替普通人煮饭。”
物流园的夜风吹起他的围裙角，远处传来收摊的吆喝声。
有人哼起了《回家吃饭》的调子，越传越远，最后混进了城市的灯火里。
而“深夜食堂号”房车的车轮下，已经悄悄铺满了第七日要开进市中心广场的路线图，在月光里泛着淡淡的光。